Акценты и нюансы
Шрифт:
и ложь,
пусть даже во спасение,
но вот
природу незаполненных пустот,
которая тобой сейчас живёт,
изжить не выйдет.
Быть тебе рабой,
от злостного бессилия рябой,
той силы, для которой свет и тьма
лишь чистый лист для нового письма.
Пусть светел день и утончён фарфор –
она ведёт неслышный разговор,
и ты опять от всех отстранена.
Природа
поэтому расти тебе, расти,
пока достанет силы и пути.
А после?
После вышагнет, и всё,
но если кто упавшую спасёт,
то будешь жить, вернее, измерять
глухой остаток и, за пядью пядь,
всё глубже сочетаться с тишиной,
не тяготясь предъявленной ценой.
Ты всё-таки постигнешь тишину
Ты можешь заблуждаться, что дано,
и льстить себе, что одарённей многих,
и, в тоннах плевел изыскав зерно,
на краткий миг грешно равняться с Богом.
И свет иной, являемый во тьме
бессонной, злой, от звёзд уставшей ночи,
гордыней полнясь, хоронить в письме,
и заблуждаться вновь, и лжепророчить.
Тяжка тебе молчания печать,
несчастная, ушибленная словом,
поэтому и тщишься прозревать,
не видя в исступлении кондовом –
вступив со словом не в одну войну,
открыв и свет побед, и темь агоний,
ты всё-таки постигнешь тишину
и примешь эти ватные ладони.
И вот когда, к доверчивому рту…
Многое может случиться меж чашей вина и устами.
Аристотель
…И вот когда, к доверчивому рту
не донеся ни чаши, ни соблазна,
открыто примешь взглядом пустоту,
которая всегда многообразна,
и в этот раз пришла почти своим,
к отраве бесталанных пантомим
за много лет игры уже иммунным;
так вот, тогда и только лишь тогда
за немотой проступит простота,
и речь пробьётся – чистая вода,
заполнив смыслом давние лакуны.
Ну, а пока незрел ответный взгляд,
и пустота, смотрящая назад
и сквозь тебя, касается бокала
и льёт в ладонь стекла созревший яд –
молчи, молчи.
Пожалуйста, молчи.
Во что бы ты себя ни облекала,
для слова абсолютных величин
всё
Немногое, что истинно – твоё
Немногое, что истинно – твоё,
но этого немногого довольно,
чтоб свет был светом…
Тонкое литьё ограды парка,
запах влажной хвои,
дорожки, занесённые песком,
и жёлуди, набрякшие томленьем;
кот, дышащий пушистым животом;
скамеечные волглые колени;
прописанные бледно облака,
прозрачный холодок седьмого неба;
и четвертинка мятого листка,
и буквами удержанная небыль;
и "сад камней",
и бледно-жёлтый мох,
и вечер, наливающийся синью;
и сын, в глазах которого ты – бог,
верней, богиня.
Кисть воскового винограда, веранда, сонная цикада
Кисть воскового винограда,
листва, сгоревшая до срока,
и заплутавшая цикада,
в иссохшем горле водостока
с утра тоскующая робко,
но восходящая крещендо
к полудню, солнцу, злому зною;
паучий бег,
мурашья тропка
и мотылёк на абажуре,
единодушие момента,
который мир в миниатюре,
придуманы отнюдь не мною,
но мне подарены на время.
Плоть Евина, Адамье семя
давно научено страдать,
но добиваться,
но бороться,
и, постигая боль, опять
крест принимать первопроходца,
но как же трудно умирать,
пусть даже ты один из многих.
Мы неразбуженные боги,
и вознесенье не про нас,
но нам – секунды звездопада,
кисть воскового винограда,
веранда, сонная цикада,
остывший чай, вечерний час…
Приметы новой осени просты
Приметы новой осени просты,
из года в год – навязчивей оскомы.
Лёт паутин, костры и едкий дым
сто лет знакомы.
Дни августа не нами сочтены,
и календарь бесстрастней ассасина,
но в этом нет ни горя, ни вины,
а есть трясина
тоски сезонной, стыни, мокрых ног.
Но пропасть вечеров в уюте дома
какой ни есть, а всё-таки манок –
пока не сломан.
Напрасно недозрелый листопад
укрыл следы и маленькую площадь:
ведь осень, словно Урсула, слепа –