Город заблудших
Шрифт:
– Да пока затишье, – отвечаю я.
У Карла встроенный детектор лжи военной точности, и я осознаю, что только что врубил его на всю катушку. Карл приподнимает брови, но говорит только:
– Как запахнет жареным, дай знать. Надо же чем-то читателя прикармливать.
Он уходит к какому-то пацану, у которого проблемы с пневматической грушей.
Я иду к одной из обычных груш в углу зала и на какое-то время полностью растворяюсь в музыке ударов перчаток по грубой коже, заглушающей остальные звуки вокруг меня. Не слышу ни парней на ринге, ни щелчков скакалки, ни трескотни пневматички. Просто стою и луплю свою грушу.
Сбоку
– Чувак, на чем ты сидишь? – спрашивает он.
– Чего? – Я снова и снова колочу грушу, пытаюсь вернуться в нужный настрой, слиться со звуками ударов кожи по коже.
– Ты как чертов моряк Попай. Калечишь грушу уже больше часа и ни разу не передохнул. Жрешь что покрепче шпината [10] ?
Я останавливаюсь, отступаю назад. Час? Оглядываюсь через плечо на часы и вижу офонаревшие взгляды других парней. Я даже не заметил, как прошло время.
[9]Джордж Форман – американский боксёр-профессионал, выступавший в тяжёлой весовой категории. Олимпийский чемпион 1968 года. Чемпион мира в тяжёлой весовой категории.
[10]Моряк Попай – герой американских комиксов и мультфильмов. Любил шпинат, бывший для него своеобразным допингом.
– Черт, старик, я понятия не имел.
– Да уж, у тебя даже дыхание не сбилось. – Я делаю глубокий вдох. Надеюсь, Карл не заметит, что я не дышу вообще. Он проводит пальцем по моему лбу, показывает мне: – Ты даже не вспотел. Мало того, холодный как лед. Что происходит?
– Чувак, вечно ты обо мне беспокоишься. Просто трудная выдалась ночка. Вот и все дела.
Наверняка у Карла опять сработал детектор брехни.
– Как скажешь. В общем, разбавь чуток свою деятельность. Поколоти пневматичку, потаскай железо. А то у платных клиентов уже глаза на лбу.
Я киваю. Он прав. Надо за собой следить. А то посыплются вопросы, на которые у меня нет ответов.
Выполняю свою обычную программу, вот только не чувствую никакого напряжения. Гантели тяжелые, не вопрос, но единственное, о чем я думаю, – это о том, насколько слаженно работают мышцы и кости. Ни усталости, ни боли. Когда мне кажется, что никто не смотрит, я накидываю на штангу еще «блинов», легко жму от груди двести тридцать кило, хотя мой максимум – сто шестьдесят.
Все время думаю, как теперь вписаться. Я другой, и двух вариантов не существует. Нельзя жить как ни в чем не бывало. Но и рассказывать никому ни о чем нельзя. Что сделают люди, если все узнают?
Вот только как мне вписаться? Это как идти в стельку пьяным. В нормальном состоянии ты даже не задумываешься, как твое тело сохраняет равновесие. Но стоит надраться, и приходится выверять каждый шаг. Интересно, могу ли я заставить сердце биться? Дышать-то я могу, разве что легкие теперь у меня как мехи волынки.
Крупные вещи прятать легко, зато всякую мелочь люди сходу подмечают. Сколько таких деталей я упускаю? Я возвращаюсь к грушам, немного кряхчу для проформы, но явно неискренне. Сам удивляюсь, как это никто ничего не замечает.
Ловлю
Я запихиваю вещи в сумку, притворяюсь, будто стираю со лба пот полотенцем, иду к выходу. Позади меня вырастает тень Карла.
– Задержись, – говорит он. – Нам с тобой надо поговорить.
Он ведет меня в свой кабинет, запирает дверь. Врубает в розетку древний телик рядом с ящиком для документов, на котором торчит бамбук в горшке. Изображение хреновое, местный канал. Чья-то башка трещит о Ближнем Востоке. Ну ей-богу, давно пора Карлу провести себе кабельное.
– Ты же не собираешься опять мне показывать свою домашнюю порнушку? Я ж не переживу, если еще раз увижу твой хрен.
– Мой хрен ты увидишь, только когда я окочурюсь. И ты это знаешь. Хочешь посмотреть на мясцо, загляни в субботу на фестиваль сосисок в паре кварталов отсюда. А теперь заткнись и жди. Новости важные. Сам только что увидел. Наверняка повторят.
Мы смотрим. Банальное дерьмо. Нефть, разборки, геноцид. Гангстеры стреляют в детей на площадках. Грабители мочат престарелых бабуль. В депрессию вгоняет. Вот почему я перестал смотреть телевизор еще сто лет назад. Показывают несколько рекламных роликов. Все это заставляет меня задуматься, на кой Джаветти сдалась вечная жизнь. Похоже, мир лучше не становится.
– Вот оно, – говорит Карл, добавляя громкости.
На экране машины полицейского управления Лос-Анджелеса, желтая лента. Каньон в горах Санта-Моники. Фотография Саймона.
– Блин. – Ясен пень, такое сразу попадет в новости.
– Ты об этом знал? – спрашивает Карл.
– Что? Конечно, нет, черт возьми. Когда это случилось?
Карл молчит чуть дольше, чем следовало бы, и я понимаю, что попался.
– Копы нашли их сегодня утром. Целая куча трупов. Прямо какой-то хренов Джонстаун [11] .
Любопытное сравнение. Вконец охреневшие сектанты-шизики. Прессе будет, что посмаковать.
– Господи.
[11]Джонстаун (англ. Jonestown) – название идейной общины на северо-западе Гайаны, управляемой основателем религиозной организации «Храм народов» Джимом Джонсом. Город стал всемирно известным после того, как 18 ноября 1978 года в нём и его окрестностях погибло 914 человек. Среди погибших находился и американский конгрессмен Лео Райан.
– Ты как будто не при делах.
– Ага.
– Но и расстроился, похоже, несильно.
– Что? Да я в шоке, старик. Дай хоть немного в себя прийти.
– Чушь собачья, – не унимается Карл.
– Да ладно тебе, – говорю я. – Думаешь, я пришел бы сюда, если бы знал об этом?
– Вообще-то, да, именно так я и думаю. Я знаю, что ты не только бабло из должников выбиваешь. Я не дурак, Джо. Умею складывать факты. Я же репортер, черт возьми. Это моя работа. Думаю, ты бы просто-напросто сделал вид, будто ничего и не было. А теперь отвечай, что там произошло?