La Cumparsita… В ритме танго
Шрифт:
— Пе-ре-стань! — с некоторым затруднением по скорости воспроизведения говорю.
— Не нужно рубить с плеча — ни тебе, ни Ярославу. Когда там ваша следующая встреча? Может нам с матерью междусобойчик замутить по случаю, чтобы простимулировать ваше рвение? Ты как на это смотришь? Я бы мог Ольгу еще раз в жены взять. Правда, для этого нам надо бы для начала развестись. Повысить личностные ставки и разжечь костер страсти. Это я могу, если честно. А может уличить одалиску в чем-нибудь конкретном, м? Застукать мать на горячем? Тут, конечно, труднее. Ольга слишком преданна семье, а стало быть, мне,
— Не надо, — надуваю губы.
— Для благого дела жены и матери не жалко. Ты только ей пока не говори о том, что я тут предлагал. Я согласую с ней все пункты наедине, а потом…
Я сильно вздрагиваю от дребезжания и гудения моего смартфона в заднем кармане домашних брюк.
— Тихо-тихо, — отец тут же растирает мои плечи, — это всего лишь звонок и мои глупые шутки. Чего ты встрепенулась? Но вопрос открыт, Царь! Мы с матерью подберем подходящую дату. Триста с лишним дней в году, отыщем что-нибудь, да и освятим сутки собой. Какую-нибудь ключевую дату и памятный для нас обоих денек. Угу? Давай, ответь на звонок, родная, а потом уже мне что-нибудь ввернешь.
Возможно, это муж? Выкручиваюсь и запускаю пальцы в приплюснутый карман на попе. Увы-увы! Всего лишь Буса, мой вынужденный танцевальный и деловой партнер. Прищурившись, рассматриваю сияющий, переливающийся всеми цветами радуги экран и не спешу воспользоваться сенсором «Принять» по соответствующему назначению. Теперь меня кое-что иное беспокоит. Какого черта и почему — посматриваю на свои часы — в такую рань?
— Извини, пожалуйста, — освобождаюсь от отцовского захвата и отхожу в сторонку. — Алло! — в качестве любезного приветствия шиплю в телефонную трубку.
— Поздравляю, Горовая! — как-то слишком зло хихикает козел. — Допрыгалась, аргентинская стрекоза?
— Доброе утро, Игорь. В чем дело? — скашиваю взгляд на прислушивающегося к разговору отца, подмигиваю ему и тут же шустро выметаюсь из помещения.
— Ты не прошла медицину, Дарья! Не п-р-о-ш-л-а!
Не пойму, о чем он говорит и как такое вообще возможно? Сволочь гордится собой или слишком изощренно издевается надо мной, или он просто не владеет информацией?
— Прошла, прошла, прошла! Проснись, пожалуйста, — рычу в ответ.
— Тебе ни хрена не подписали! — орет мне через динамик в ухо. — Ты, твою мать, что, маленький ребенок, несознательная нимфетка, дебилка или реально полоумная? Где документы? Мне только что звонили из отдела кадров, там готовят приказ, Дарья свет Алексеевна.
— Что за тон, Бусинцев? — замечаю маму, спускающуюся со второго этажа и направляющуюся ко мне. — Какой еще приказ? Это что, повод? Тем более что у меня все есть.
Мама шепчет, но вслух не издает ни звука:
«Что случилось, малыш?».
Я с глупым выражением лица лишь пожимаю плечами ей в ответ и точно таким же беззвучным образом добавляю:
«Я не знаю».
— Поверь, детка, поводом послужить может все. Ты приносила справки?
— Я тебе не детка, Игорь. Какого черта?
— Когда? Куда? Какого цвета была та чертова бумажка? Д-а-ш-а! — голосит, по-видимому, уже агонизирующий мужик.
Не спешу с ответом, потому как медленно прокручиваю в голове события
— Игорь, я проходила осмотр и обежала всех специалистов согласно списку. Поверь, пожалуйста, — выскуливаю жалостливую просьбу в трубку.
— Даш, ты справки так и не предоставила. У них на тебя огромный, наточенный испанский нож. В чем дело, Горовая? — по тону слышу, что Буса сменил свой гнев на милость и принял мою сторону в конфликте, который не стоит ничьих слез и нервов.
— А если я сегодня привезу? — выкатываю предложение. — Такое прокатит?
«Даша, все хорошо?» — мама шепчет, тянет голову и даже отставляет ухо, прислушиваясь к зычному мужскому голосу из трубки.
Головой киваю, пару раз моргаю, ресницами все подтверждаю и губами прислоняюсь к дрожащей то ли от испуга, то ли от пониженной температуры материнской щечке:
«Все хорошо, не волнуйся!».
— У тебя есть два часа, кумпарсита.
Что? Какого черта он называет меня этой кличкой?
— Ты не забылся, Буса?
— Два часа, Даша. Попробую оттянуть время намеченной казни. Но помни петля все туже…
Не желаю знать! Сбрасываю звонок и стремительно обхожу маму.
— Ты куда? — с нотками испуга в своем голосе она мне в спину задает вопрос.
— Надо кое-что забрать и передать в отдел кадров, — не останавливаясь, отвечаю.
— Я поеду с тобой!
Ощущаю своим тылом ее дыхание и прикосновение маленькой руки в районе талии.
— Не возражаешь, рыбка?
Нет выбора, если честно. К тому же вдвоем, по-видимому, будет не так скучно, а даже интересно…
— Возраст?
То есть? Смотрю на темную макушку врача, выписывающего мне очередную мульку. Вероятно, это шутка или откровенное издевательство. Я пришла за окончательной справкой, а попала к очень неудобному и несвоевременному на сегодняшний момент врачу.
— Тридцать два… Вернее, тридцать три. Да, точно! Тридцать три. Но какое это…
— Беременности, роды, аборты были?
— Одна беременность, один аборт. Послушайте…
— Это направление на кровь, это на УЗИ, а я проведу стандартный осмотр.
Подходящее время высказать свое неудовольствие и даже возражение? Вжимаюсь в спинку стула и подтягиваю ноги, изображая или не изображая «ничего себе какой» испуг. Распахиваю глаза, таращусь на врача, словно в первый раз, дергаюсь и сильно отрицательно мотаю головой.