Лэ, или малое завещание

Вийон Франсуа

XXIII

Она ушла, и жизнь влачу яГол как сокол и нищ умом,Кончины горестно взыскуяС пустой душой и кошельком.Ни в близких, ни в друзьях - ни в комНет больше для меня опоры:Как только станешь бедняком,Все о тебе забудут скоро.

XXIV

Но, право, слишком много яНе тратил на постель и стол,Все, что ссудили мне друзья,Я, как мой жребий ни тяжел,Сполна вернуть им долгом счелИ не нуждаюсь в оправданье:Я никого в расход ни ввел,А

нет греха - нет покаянья.

XXV

Да, я любил - молва не лжет,Влюбляться был бы рад и впредь,Но сердце мрачно, а живот,Увы, не полон и на треть.Тому ж, кто может умеретьОт бесконечного пощенья,На женщин незачем смотреть:Пустое брюхо глухо к пенью.

XXVI

Когда б я, будучи юнцом,Так не беспутствовал, о Боже,Давно бы у меня был дом,А в доме пуховое ложе.Но, разум леностью стреножа,Пренебрегал ученьем яИ вот скорблю, свой путь итожа,И рвется с горя грудь моя.

XXVII

Я жил, как завещал мудрец:«Пока ты юн, ликуй душой»,Забыв, однако, что конецЦитаты, приводимой мной,Имеет смысл совсем иной,С началом мало сообразный:«Что знаешь в юности шальной?Лишь сумасбродства да соблазны».

XXVIII

Бежит скорее, чем челнок,Влачащий нить через основу,На жизнь отпущенный мне срок,Как в книге сказано Иова.И вот уж ткань почти готова,И замедляет стан свой ход.Впредь не придется ткать мне снова:Смерть всем и вся предел кладет.

XXIX

Где щеголи, с кем я кутилВ расцвете юных лет своих,Кто пел, плясал, шумел, шутил,Скор на язык, на дело лих?Уже взяла могила ихИ охладелый прах забыт.Мир опочившим, а живыхБлагой Творец да сохранит!

XXX

Из тех, кто здравствует, одниВ вельможи выбились большие;Живут, влача в печали дни,Лишь подаянием другие;У третьих рясы щегольскиеОт слишком любопытных глазСкрывают животы тугие.Свой путь у каждого из нас.

XXXI

У богатеев есть все блага -Им многое Творцом дано.Вот жизнь их и спокойно, благоТаким на жизнь роптать грешно.Но к беднякам, как я, должноБыть сострадание у Бога:С тех, брюхо чье всегда полно,Пусть Он и спрашивает строго.

XXXII

У них, что хочешь, то и жри,Пей, сколь вместишь в себя вина.Подливы, пироги, угри,Пулярки, яйца, ветчина -Чуть перемена подана,Уже с другой спешит прислуга.Нам, нищим, челядь не нужна:Мы сами потчуем друг друга.

XXXIII

Но зря задерживаюсь яНа рассуждениях пустых.Я не законник, не судья,И мне ль считать грехи других,Когда

я сам грешнее их?О Господи, не ставь, прошу,В вину мне праздность слов моих:Как выйдет, так я и пишу.

XXXIV

Попам оставим сей предмет -Есть в жизни вещи поважнее,Хоть в них приятного и нет:Ведь речь веду о нищете я.Она всех прочих бед страшнее -В нас ею гнев такой вливаем,Что, выход дать ему не смея,Мы ввек его не избываем.

XXXV

Я, как отец и дед покойный,Ораса получивший имя,Так и не смог зажить пристойно.Людьми мы были небольшими,И над могилами простымиМоих родных, забытых ныне, -Да смилуется Бог над ними!
– Гербов дворянских нет в помине.

XXXVI

На нищету пеняю я,А сердце шепчет мне в укор:«Глупец, о чем печаль твоя?Что ты считаешь за позор?Да, ты беднее чем Жак Кёр,Но лучше уж в рядне ходить,Чем знать, что, хоть ты и синьор,Тебе, как всем, по смерти гнить».

XXXVII

Синьор?.. И что теперь с того,Коль он от всех навек сокрыт?Прошел, и больше нет его,Как песнопевец рек Давид.Но грешник, что во мне сидит,О том не вправе рассуждать.Лишь богословам надлежитВ дела подобные вникать.

XXXVIII

Рожден я не от серафимаВ венце из звезд, слепящем взоры.Мертв мой родитель досточтимый,И прах его истлеет скоро.А мать уже настолько хвора,Что не протянет даже год,Да я и сам, ее опора,С сей жизнью распрощусь вот-вот.

XXXIX

Я знаю: нищих и богатых,Сановников и мужиков,Скупцов и мотов тороватых,Прелатов и еретиков,Философов и дураков,Дам знатных, чей красив наряд,И жалких шлюх из кабаков -Смерть скашивает всех подряд.

XL

Умрет Парис, умрет Елена,Умрет любой, стеня от мук.Проступит смертный пот мгновенно,Дыханье перехватит вдруг,Желчь горлом хлынет - и каюк,И помощи искать не стоит:Ни сын, ни дочь, ни брат, ни друг -Никто от смерти не прикроет.

XLI

Смерть шею вспучит и живот,Тугие мышцы растревожит,Растянет жилы и сотретВсе краски, кроме белой, с кожи.А женский лик, такой пригожий,И тело свежее, как май, -Неужто с ними будет то же?Да. Входа нет до смерти в рай.

БАЛЛАДА О ДАМАХ БЫЛЫХ ВЕКОВ

Где Флора-римлянка сейчас?Где рок, красу губящий рьяно,Архипиаду скрыл от нас?Ушла Таис в какие страны?Где Эхо, чей ответ так странноЗвучал в безмолвье рощ и рек?Где эти девы без изъяна?
– Где ныне прошлогодний снег?