Моя Шамбала
Шрифт:
– Молоток, - похвалил Пахом.
– А где закопали-то?
– захлопал глазами Семен. Все за-смеялись.
– Дурной ты, Сеня, - сказал Армен.
– Что на клочке бу-маги напишешь? Да и времени у них не было расписывать. Один, наверно, отстреливался от фашистов, а другой в это время писал.
– Где еще можно закопать?
– стал рассуждать Монгол.
– Там же, в траншее.
– Может, поищем?
– предложил Пахом.
– Думаешь, это очень просто?
– усмехнулся Мотя-старший.
– Не, пацаны. Айда домой. Теперь хоть бы дотемна дойти. Небось уж ищут.
Витька мрачно сплюнул в потухший
– Место мы запомнили. Возьмем лопату и придем сно-ва, - пообещал Монгол, но мы без особого энтузиазма вос-приняли его слова.
– Каплун, давай сюда патрон и записку.
Каплунский скорчил недовольную мину и попытался возразить, но Монгол выхватил у него записку.
– Давай, давай. У меня целей будет.
Он аккуратно свернул записку по старым сгибам и снова засунул ее в гильзу.
Домой мы шли быстрым шагом и почти всю дорогу молчали. Уже совсем стемнело, когда мы подходили к дому. За квартал нас встретили хорики.
– Ну и влетит вам, - радостно сообщил Венька.
Наши и без того кислые физиономии вытянулись еще больше,
– За что влетит-то?
– неуверенно спросил Пахом,
– `Зато, чтоб не ходил пузатый, - ехидно заметил Вовка Жирик.
– Все знают, что вы были в лесу.
– Откуда знают-то?
– проговорился Семен.
– Бабки видели, как вы кодлой шли к Московской ули-це с сетками.
– Сетка была только у меня, - полностью выдал нас Монгол.
Первым увидел свою мать Пахом. Он втянул голову в плечи и как-то спотыкаясь, кругами пошел в ее сторону. Ни слова не говоря, тетя Клава влепила ему мощную оплеуху, и он с громовым ревом влетел в калитку. Пока я плелся к сво-ему дому, я слышал, как в ответ на крик матери, что-то буб-нил Мишка Монгол, и тоненько на одной ноте гундосил Мотя-младший. Меня мать крепко охватила за руку и, цеп-ко держа, повела домой.
– Ну, отец с тобой поговорит, - пообещала мать.
Вот как раз отца я и не боялся. Перед ним я чувствовал скорее стыд, чем страх. С отцом мы ладили, и он понимал меня. В конце концов, я был просто мальчишкой, и со мной время от времени случались всякие истории.
На этот раз, после неприятного объяснения с отцом, мать настояла, чтобы я никуда не выходил и недельку по-сидел дома.
После этого мне больше ничего не оставалось, как за-няться чтением.
Наша домашняя библиотека помимо книг по истории, философии религий, и самих религиозных книг, давнего увлечения отца, от Библии и Евангелия и нескольких томов "Четьи-Минеи" дореволюционного издания, где содержа-лись описания жития святых, до атеистических, типа "Бог Иисус" Андрея Немоевского, переведенной и изданной в Петербурге уже в 1920 году, регулярно пополнялась лите-ратурой вроде "Экстрасенсорное восприятие" Р.Райна, "Физико-химические основы высшей нервной деятельно-сти" Л.П. Лазарева, "Неврогипнология" Дж. Брайда и мас-сой других, дореволюционных и довоенных, переведенных на русский язык, и отечественных книг.
В этих книгах отец искал ответы на вопросы, касаю-щиеся моих "психических отклонений", хотя я сам, при-знаться, не сильно тяготился тем, что слышу звуки, которые не слышат другие, а над цветами вижу радужное свечение.
Я иногда смотрел эти книги, но, честно говоря, ничего не понимал: что-то о процессе принуждения чужой воли,
Я нашел "Мадам Бовари" Гюстава Флобера. Мне было очень любопытно узнать, что в ней такого, что мать проре-вела над ней весь день. На десятой странице я чуть не за-снул, положил книгу на место, взял "Трех мушкетеров" Александра Дюма и ушел в нее с головой...
Мне снился странный сон. Что-то неясное, иногда раз-личимое, иногда смутное, словно подернутое пеленой. Тан-ки, взрывы, солдаты суетятся вокруг пушек. Все это виде-лось словно в тумане. И скорее это даже было не действие, а ощущение, что идет бой. Но в какой-то момент яркая вспышка выхватила одно место, и меня словно бросило в окоп на опушке леса. Я оказался среди солдат, и бой стал сразу реальностью.
На нас шли танки. Солдаты стреляли из противотан-кового ружья, потом били из пулемета по пехоте. И, каза-лось, что бой длится вечно. Их осталось двое, и один был ранен в голову. Пуля скользнула по волосам, содрала кожу, и кровь обильно текла, заливая глаза. Перевязался только тогда, когда отступила в очередной раз пехота. А до тех пор стрелял, вытирая глаза рукавом грязной и потной гимна-стерки. Уже молчали фланги, но они не могли отступать, потому что отступать приказа не поступало. Сейчас опять пойдут танки. Раненный вырвал из маленькой записной книжечки листок, свернул его пополам, разорвал и стал пи-сать химическим карандашом, часто слюнявя его. Потом свернул клочок бумаги в несколько раз, засунул в пустую гильзу и заткнул пулей, выбитой из целого патрона, что-то беззвучно сказал товарищу, и тот вынул из кармана доку-мент и протянул его раненому. Теперь танки обходили их, и бой шел уже где-то за лесом, а на них двигались во весь рост черные фигуры, презирающие смерть и готовые смести, раздавить и разметать эту последнюю непокорную точку усмиренного пространства, все еще изрыгающую раскален-ный свинец, и это был конец ...
Танки, пушки, люди стали стремительно уменьшаться, и я завис над всей этой панорамой, наблюдая, как подерги-вается дымкой, растворяется и уплывает мой сон.
Глава 9
Дядя Павел. Встреча. Последствие ранения. Я лечу дядю Павла. Невеста дяди Павла.
Дядя Павел пришел с фронта год назад, и я впервые увидел его мужчиной, потому что на войну он ушел в сем-надцать лет, и ему тогда было всего на три с половиной года больше, чем мне теперь...
Первой его узнала бабушка. Он стоял в солдатской форме, с чемоданом в руке и с вещмешком за плечами, не-решительно оглядывая двери и не зная, в какую войти.
Из окон на него с любопытством смотрели соседи. Ба-бушка схватилась за сердце, зачем-то стала ощупывать себя, поправила пучок волос, собранный на затылке, и все это на ходу, вываливаясь на улицу, на, ставших вдруг непослуш-ными, ногах.
– Пашенька, сынок!
– с каким-то всхлипом выдохнула она и повисла на дяде Павле, и обмякла вдруг, сразу осла-бев. Дядя Павел подхватил ее, прижал к себе, гладил по го-лове и тихо повторял: "Мама! Родная моя!"