Мы из блюза
Шрифт:
– Не возражаю, у меня нет предубеждения против жандармов, - равнодушно согласился я, убирая гитару в кофр.
– Тогда до встречи. Честь имею! – Балашов надел фуражку, козырнул и вышел.
Из дневника Анны Александровны Вырубовой
11 сентября, понедельник.
Я не помню, как милая Соня довезла меня до Царского, не помню, как ужинала, как спала, как просыпалась – я всё ещё была там, в Юсуповском саду, где Распутин пел удивительные песни. Это, несомненно, был он: его лицо, пусть и лишенное бороды
Вечером за чаем отважилась рассказать об этом Лили Дэн.
«Странная история, - покачала она головой. – Очень странная. Но мне отчего-то кажется, что мы скоро его увидим».
***
Механически переставляя ноги, шел я по набережной Фонтанки, направляясь в студию звукозаписи. Настроение, можно сказать, отсутствовало, голова по-прежнему звенела пустотой. Кажется, миновал Гороховую (сто тыщ раз будь она неладна), и скоро уже Апраксин переулок, куда мне надо. Тут какой-то встречный парень лет двадцати с небольшим – по виду не то средней руки клерк, не то крутой работяга, не разбираюсь я во всех них пока, - выпучил глаза и схватил меня за грудки.
– Кракен! Мерзкий кракен! Спрут на теле Отечества! – брызгал в лицо слюной этот сумасшедший.
Я оттолкнул, он шлёпнулся на задницу, но тотчас вскочил и кинулся уже с кулаками, вопя нечленораздельно. Пришлось принять его на прямой в челюсть. На сей раз отлетел одержимый куда более неудачно: перевалившись через парапет набережной, он ухнул прямиком в реку.
– Охолоните, сударь, - крикнул ему вслед и поспешил продолжить путь, пока народ не набежал.
Кажется, повезло, и никто этой стычки не видел. У Распутина чёртов талант влипать в переделки на ровном месте – прошлая моя жизнь протекала куда спокойней. Но вот и студия, я вовремя.
– Доброго дня, Григорий Павлович, приветствовал меня вчерашний знакомец. – Но что это? У вас кровь?.. – Действительно, я, оказывается, раскровил костяшки о зубы внезапного противника. Но рука работает нормально, так что не страшно.
– Пустяки, право. Если у вас сыщется мокрая салфетка, уладим этот вопрос в минуту. Здравствуйте!
Пока я приводил в порядок руку, техники готовили аппаратуру, а мне принесли чай в подстаканнике и полную сахарницу.
– Вот-с, договорчик-с подпишем-с? – суетился управляющий.
– Подпишем, - согласился я. – Как вы полагаете, будут ли мои песни пользоваться успехом?
– Это совершенно несомненно-с! Осмелюсь сказать, что для образованной публики-с это будет наимоднейшее откровение-с!
– Вот и славно, - кивнул я. – Потому сделаем так: сейчас мы запишем восемь песен. И вы мне заплатите по сто рублей за песню. И всё. Ни на какие прочие отчисления я не претендую. Вы с каждой песни сделаете многие тысячи, не сомневаюсь, ну и пусть нам всем будет хорошо: мне прямо сейчас, а вам – всю оставшуюся жизнь. Идёт?
– Идёт-с, но отчего
– Ставка твёрдая: одна песня - сто рублей. И деньги попрошу сразу. Дело здесь не в недоверии, а в том, что сразу по окончании записи мне будет нужно спешить.
– По рукам-с. Но всё равно десять-с! – и деляга проставил в договор количество песен и сумму гонорара. Договор, естественно, был в единственном экземпляре. Пока читал этот шедевр крючкотворного искусства, мой визави куда-то сходил и притащил десять сторублевок. Взяв деньги, я подписал договор, умудрившись не накляксить, и мы наконец занялись делом. Меня усадили перед здоровенным раструбом, и процесс пошёл.
– Здравствуйте. Я Григорий Коровьев, и сейчас для Русского акционерного общества граммофонов я сыграю блюз «Мотылёк» на стихи Владимира Набокова, - и сразу песня.
– Здравствуйте. Я Григорий Коровьев, и сейчас для Русского акционерного общества граммофонов я сыграю американский народный блюз «Дом рассвета» на стихи Вадима Гарднера…
– Здравствуйте. Я Григорий Коровьев, и сейчас для Русского акционерного общества граммофонов я сыграю блюз «Один» на стихи Андрея Белого…
Эта дурацкая «интродукция», как ее изволил обозвать управляющий студией, была нужна для недопущения пиратского копирования, что несколько развеселило: оказывается, музыкальная индустрия с первых дней существования была под пристальным флибустьерским вниманием.
Но вот всё записано, и, по заверению техников, получилось наилучшим образом. Так что осталось всех поблагодарить, убрать инструмент и отбыть.
На лестнице встретился с Вертинским, которого, оказывается, вчера тоже завербовала акула шоу-биза.
– О, удачно-то как! – обрадовался он. – Слушай, а можно я ту, что мы вчера записали, тоже сыграю?
– Можно, конечно, - чёрт, вспомнить бы ещё, что мы вчера с не вполне трезвых глаз записывали нотами, – хулиганства было хоть отбавляй, вон, даже на «ты» перешли!
– Спасибо! Я ее всё утро репетировал!
– Ну, давай. Удачи!
– Постой! Что у тебя с рукой?
– Гриша-Гриша, где ты был? На Фонтанке морду бил! – пропел я на понятно какой мотивчик.
– Вот же неугомонный, - покачал головой Вертинский, и мы распрощались.
Первым делом нашел в переулке трактир, где плотно поел. Организм укоризненно напомнил, что принимать пищу раз в сутки – моветон. Там пока и отдыхал за чаем, коротая время до следующего визита и стараясь хоть еще ненадолго сохранить пустоту в голове.
***
(какого-то октября в квартире на Средней Подьяческой)
– Папа, милый…
– Да, Надюша?
– А правда же можно я твой граммофон разок послушаю? Всего разок!
– Ну… можно. А что случилось?
– Мне Коленька принес новейшую пластинку самого Вертинского! И там одна песня, которую я ещё вот совсем ни разу не слышала.
– Ну, давай, послушаем. Которую, егоза моя?
– Вот эту, «О любви»…
А не спеть ли мне песню о любви?