Он, Она и Париж
Шрифт:
«И в машине, и возле машины, и на подоконнике в подъезде, и даже у вас дома, на вашей огромной супружеской кровати. Кстати, часы он подарил потрясающие, той же фирмы, что и он сам носит. По-моему, зря ты отказалась, когда он предлагал купить тебе этот прекрасный подарок».
Вик не откажешь в умении вбивать гвозди в крышку гроба. Последний был расчетливо точен. С моих губ срывается тихое: «Дрянь!», на экран телефона падает крошечная капелька крови из прокушенной губы. Стираю ее движением пальца вместе со своей единственной подругой, которая отправляется в черный список.
А
На этот раз свой телефон Он услышал сразу. И ответил почти мгновенно. Надо же, какой прогресс! Отвлекся от работы, милый, чтобы найти минутку и очень быстро написать жене:
«Привет, Зая. Да, я подвозил сегодня твою подругу, ты не подумай ничего плохого».
Я и не думаю. Не о чем тут думать, всё ясно. Пусть Он теперь думает, если бурный секс с Вик не отшиб ему последние мозги. Поэтому просто переправляю ему нашу переписку с Вик.
Жду несколько секунд, пока сообщение дойдет, пока Он на том конце его получит, пока прочитает, пока осознает…
Мыслей нет, только очень больно в груди и горько во рту — то ли от крови, то ли от слез, которые набежали было на глаза, и вдруг исчезли куда-то, растворились во мне. Слезы — это облегчение, спасение от страданий. Но сейчас это не мой случай. В данный момент я просто одно большое горе. Глупый, наивный цветок, сломанный безжалостными руками и равнодушно выброшенный на помойку.
Наконец в окошке диалога появляется фраза: «собеседник печатает…». Она то загорается, то исчезает, словно Он пишет развёрнутую объяснительную, которая должна оправдать его в моих глазах. Неужто Он и вправду думает, что слова могут что-то исправить?
Но вместо большого текста на экране появляется лишь одно слово:
«Прости».
И тут же следом:
«Разреши мне поговорить с тобой. Я идиот, я страшно ошибся, и хочу все исправить».
Нет, милый. Ты не идиот. Ты всё сделал правильно. Каждое небо ждет свои крылья, но мои крылья оказались не теми, которых ты ждал. А твоё небо слишком высоко для меня, поэтому сейчас я падаю, падаю, падаю вниз, так, не достигнув твоей запредельной высоты.
Поэтому мне остается сделать немногое — отправить пользователя с ником «Он» в черный список следом за его шикарной подругой. Пусть им будет хорошо вместе. Когда-то я любила их обоих, теперь же моё сердце пусто, как список «Избранные» на моем телефоне.
Всё кончено.
Надежда умерла.
Я медленно кладу телефон на стол — и удивляюсь.
Сейчас во мне нет ничего. Ни ярости, ни горя по поводу случившегося.
Лишь пустота.
Бескрайняя, всеобъемлющая.
Безжизненная…
Мертвец лишен эмоций, они ему просто не нужны. Как и мне сейчас. Оказывается, когда в тебе умирает любовь, тебе и правда больше ничего не нужно в этой жизни.
И сама жизнь тоже не нужна.
Поворачиваю голову, смотрю на машины, несущиеся по проспекту…
Вот он, простой и очевидный выход. Если тебе что-то не нужно, лучше просто выбросить это, чтобы не тащить лишний груз, страдая от его непомерной тяжести. Всё очень просто. Нужно лишь встать со стула, сделать
И мужу, которому не придется больше врать про то, как он занят на работе.
И Вик, которой не нужно будет теперь тратить время впустую — Он у меня хороший, добрый, красивый и щедрый. Для любой женщины такой мужчина настоящее сокровище, которыми не часто разбрасывается судьба, скупая на по-настоящему ценные подарки.
И мне, которую в этой жизни больше ничего не держит. Может и правда там, за гранью, есть другой, чистый мир, в котором нет лжи, предательства и страданий? Конечно, я слабо верю в существование чего-то глобально хорошего во вселенной, но если не попробовать, так и не узнаешь никогда правда это, или выдумки несчастных людей, уставших надеяться на лучшее.
К тому же сейчас реально хороший повод проверить это на практике…
Трудно решиться на такое, когда ты живешь. Но если внутри нет ничего, кроме безраздельной пустоты, то становится просто всё равно. Однако официант не виноват в том, что я решила покинуть не только это кафе, но и этот мир тоже, поэтому я достаю кредитную карту и ищу его глазами…
— Вы уже уходите?
Напротив меня за столик не спросив разрешения садится мужчина в белой рубашке с закатанными рукавами. У него грубые черты лица, будто вырубленные из камня. Меж бровей залегла глубокая складка, взгляд пронзительный, словно он смотрит сквозь тебя. Крупные руки, сильные предплечья, на одном из которых виден след от сведенной татуировки.
При таком грубом вторжении в мою безысходность вовсе не обязательно отвечать. Но сейчас мне всё равно.
— Собираюсь.
— Насовсем?
Внутри меня вспыхивает слабая искорка удивления. Как он узнал?
— Это так очевидно?
— Взгляд, — отвечает мужчина. — Я знаю, как выглядит лицо человека, твердо решившего уйти. У вас сейчас именно такое лицо.
— Это только моё дело.
— Согласен, — кивает мужчина. — У каждого есть выбор что делать со своей жизнью. Но поверьте, это того не стоит.
Искорка удивления разгорается в слабый огонек — достаточно малейшего дуновения чтобы он погас, и во мне вновь воцарилась пустота, жить с которой внутри нет ни малейшего смысла.
— Что «это»?
— Событие, которое выжгло внутри вас желание жить. Я не знаю что это — потеря любимого человека, или подлость, которую он совершил. В свое время я пережил и то, и другое, поэтому ваше состояние души мне хорошо знакомо. Но позвольте задержать вас еще немного и рассказать древнюю притчу.
Меньше всего мне сейчас были нужны старинные сказки. Но немигающий взгляд моего неожиданного собеседника словно приковывает к спинке стула, гипнотизирует. Он него исходит какая-то странная сила, какой я не встречала ни у одного из встречавшихся мне мужчин. Внезапно приходит понимание: для этого человека ничего не стоит отнять чужую жизнь, и если будет нужно, он сделает это не задумываясь, без каких-либо эмоций. Когда что-то делаешь слишком часто, действие входит в привычку, становится рутиной, которая ничего не трогает в душе.