Память о мечте (сборник)

Пучкова Елена Олеговна

Из словацкой поэзии

(перевод со словацкого)

Франя Краль

(1903–1955)

«Пора бы крикнуть…»

Пора бы крикнуть,что конец настал —терпенье прорвало плотину снисхожденья,и горечь слова в горле запеклась.Бой не окончен.Стих мечом разящимостанется, пока из темнотына солнце снова выползают змеи.Мне слышен их фашиствующий шепот.Вновь жертвы выбирают для себяи помогают за свое спасеньепредателям кормушки охранять.На братские могилы брызжут ядомперед глазами вдов, калек, сирот.Они вопят о праве на свободу,они о демократии шумят.Но мы на крылья их фальшивых мельницводы из рек народных не дадим.Пора бы крикнуть,что конец настал,терпение

теперь нетерпеливо.Стихи должны фанфарами трубить,пора сорвать наряды маскарадас мундиров черных, взятых напрокат,чтобы навек была неколебиматвердыня нашей правды трудовой.

«Отрадно видеть юности цветенье…»

Отрадно видеть юности цветеньеглазам, видавшим кровь и грязь.Цветут цветы – живое воплощеньемечты, которая сбылась.Отрадно слышать переливы смехаумом, оглохшим от пальбы.Ведь этот новый, звонкий смех – как эхомоей свершившейся судьбы.Отрадно ощутить чужую нежностьруке, сжимавшей злой металл.Ведь юность этой ласки – неизбежность,в ней все сбылось, о чем мечтал.

Февраль, 1948

Немыслимо остановить,немыслимо прервать,немыслимо податься вспять —все смоет паводок кровавый,чтобы страданье искупить,мы платим жизнями и славой.Тот, кто не понял, – прочь с пути,нам не мешай вперед идти,кто против нас – тот должен пасть.В нас – жизни вечное теченьеи правда самоотреченья,мы сами – будущего часть.

Ян Роб Поничан

(род. 1902 г.)

Свет

Ах, свет! Где был ты, пропадая?Смотрю вокруг – не угадаю…Что изменилось в мире этом?Вновь улица лучится светом.Огни вечерние, откудаЯвились вы опять, как чудо?Все так знакомо мне… Но краскиКак в новой самой яркой сказке.И вдруг – гармошка. Словно весь яПронизан светом русской песни.Из тишины возникли звуки —Родился ритм в сердечном стуке.

Весенняя рапсодия

А солнце вновь берет бразды весенней власти,и метлами лучей сметает мусор туч,и рубит лед в горах огонь копья на части,и снеговой покров срезает тонкий луч.Оно сорвет с земли все зимние отрепья,омоет лик ее в стремительных ручьях,как девушка, земля, в нагом великолепьеукроется, стыдясь, в весенних кружевах.Зеленый шелк травы, атлас весенних листьевукрасит, приколов подснежники на грудь,фиалок аромат, прозрачный и душистый,для солнца сотворит, смущенная чуть-чуть.Любовь земли щедра: в садах черешни сладки,и яблони – в цвету, и тяжела сирень,а на лугах – цветы в чудесном беспорядке,влюбленная земля прекрасней каждый день.Известны следствия, неведомы причины,но кончится любовь, и кончится весна,и на лице земли останутся морщины,и станет, охладев, безрадостной она.Все кончится: пройдет и боль плодоношенья,и листья опадут, и отцветут цветы.Приводит время смерть, а вместе с ней забвеньебылого торжества, отцветшей красоты.Но отгорит лишь то в пожарище мгновений,что не способно жить и в черный день зимы.Не закален пургой росток любви весенней,он красоту свою у солнца брал взаймы.Что станется с весной, когда зашепчет осеньотжившею листвой, слетающей с ветвей?Когда не заблестит в тяжелых тучах просиньи солнце зазнобит в тюрьме ненастных дней.Ах, краткая весна, ты будишь наши чувства,они обречены цвести и умереть,ты радугу зажжешь – погасит осень чудо,посеешь семена, но им не всем созреть.И все-таки весной удары сердца гулки,свет солнечный весной волнует нас опять.Фиалки аромат пьянит нас на прогулке,на перекрестке чувств моложе можно стать.Кто вспомнит засуху в весеннем половодье?Кто вспомнит о тщете в объятиях весны?Не знают о жнивье зеленые угодья.Зима? Она ушла, и мы возрождены.И радость нам не впрок, пока беда не била,не зная холода, не оценить тепло.Как видно, в нас самих живет такая сила,что мы готовы в бой, чтобы повергнуть зло.От

нас уйдет весна, чтобы вернуться вскоре.Мы в памяти всегда ее храним зимой.Мы радость чувствуем острее после горя,и солнышко светлей, умытое грозой.Привет тебе, весна, опять затеем игры,а старый, мертвый мир развеет новый свет.Над сердцем зажигай неоновые искры,лишь перемены есть – на свете смерти нет.

Поэтика

Песню спеть, чтоб нес ее сквозь вечностьвремени стремительный поток, —нам сегодняшняя человечностьобещает завтрашний росток.Распознать подводные теченья,русло среди них пробить строкой,и мотыгой правды и терпеньявскрыть истоки верности людской.Время обгоняя неизбежно,смелым сердцем, разумом, пером,в наших песнях будущее нежномы сегодня на руки берем.

Глубины – высоты

Тяжело в глубину пробиваться,шаг за шагом, копать и копать,через глину, песок или каменьпостепенно проникнуть насквозь.Хоть машина справляется ловкос трудным грунтом, а все же сверлотоже может устать и сломаться,и опять – остановка.Как легко улетать высоко:чуть штурвал на себя —и взлетаешь,и паришьнад ковром облаков.Новверху, в небесах, не добудешьсоль земли —золотое руно.

Из болгарской поэзии

(перевод с болгарского)

Светлана Лилова-Тихомирова

(р. 1932 г.)

Повседневье

Повседневье, как маленький сад,Что неслышно растет перед домом.Нам привычен его ароматИ багрянец и зелень знакомы.Повседневно мы мимо идемИ не думаем вовсе о нем.Виновато ли время, что насТретьи встречи уже не тревожат,Словно первые?.. Будущий часБыть похожим на прошлый не может.Виновато.Ростки красотыТают в нас, как горящие спички,И стираются счастья чертыНепреложною силой привычки.Мы тогда недовольно встаем,Вскинув узел бессонниц на плечи,И, привычку покинув, как дом,В неизвестное гордо идем…И тогда нам становится легче.

Зеркала

О, добродетельные зеркала!В них все предельно точно отразится…За тонким слоем гладкого стеклаИх преданность холодная таится.Улыбка ваша – вам возвращена,В окне – луна, и в зеркале – луна.Все могут отразить – сады и зданья,И ум, и глупость, и добро, и зло…И только с жарким солнечным сверканьемНе говорит зеркальное стекло.Не верите? Проверка так проста:Возьмитесь солнце зеркалом пойматьИ убедитесь: холодна, пустаОстанется старательная гладь…А дерева шершавая кора —Познав жестокой бури хриплый гул,К светилу обращается с утраУлыбкою потрескавшихся губ.Да, чей-то образ, может быть, хорош,Но, если слепо следовать ему,Легко принять за правду чью-то ложьИ разучиться мыслить самому.Пусть ветер правды солон – одолей,Колумбом в море мыслей уплыви,Чтоб для себя и для других людейОткрыть миры Дерзанья и Любви.В них солнца свет и бури злобный лайПознай!..Ты никогда мне не желай,Чтоб та, которая давно ушла,Сейчас во мне отражена была!

Признание

На пустынный песчаный берегМеж Акутино и ПриморскомТемноспинные хлынули волныИз-за пепельного горизонта…И обломанный древний черепУ босых моих ногБезмолвен.А в мерцающем свете молний —Волны, вихрь.И перышко чайкиСеребрится, как крылья в полете.Так же, в буре раздумий, ГётеТо перо, которым творил он,Молодому Пушкину отдал.Может, это перо мериломВзять и мне по плечу будет вскоре?Может, это признанье?Признанье моря?!Волн стихийных признанье – зыбко.Грянет гром, погремит и стихнет,Как над площадью опустевшей…Ранним утром мятежное мореСолнце встретит смущенной улыбкой,Встанет солнце – не постаревшим!