Пятый угол
Шрифт:
POV Брайан.
Питтсбург. Киннетик. Март 2008.
«Дамаск»… Что это и где это? Интересные клиенты, - бывшие рок-звезды, ныне отошедшие от творчества и ворочающие большой бизнес. Но прошлый драйв, понятно, не пропьешь. «Дамаск» в Питтсбурге?
– Синтия, ты уже вернулась из Сирии?
– Ага, только приземлилась. Значит так, Брайан, это закрытый клуб, где собираются любители…
Звонок телефона. Прерываю ее.
–
Отвечаю.
– Да Бен, что -то случилось?
– Брайан, не совсем телефонный разговор, но мне так проще.
– Как удобно, думаешь, я забыл как ты выглядишь?
– Брайан, я хочу, чтобы ты мне пообещал одну вещь. Когда Майкл будет без меня…
– Снова собрался в Тибет?
– Я туда уже год собираюсь. Брайан, в последнее время падают показатели, все идет к черту. Боюсь, Тибет сам придет ко мне, раньше, чем я планировал.
– Ангел сообщил? Бен, я не буду говорить, что все чепуха, да ты и сам знаешь. Но, может, лучше начать что-то делать: искать другие варианты, менять лекарство, блядь, да я откуда знаю. Но не ныть. Не твой уровень…
– Ищу, делаю. Сложность в том, что Майкл всегда рядом, а я не хочу его пока пугать.
– Бен, Майкл любит тебя. Именно в тебе он нашел дом, полную семью, ты дал ему уверенность и стер многие комплексы. Не скрывайся, он все равно узнает, не делай ему больно недоверием. Если нужна помощь, скажи.
– Спасибо Брайан. Ты прав. Но, тем не менее, вернусь к просьбе. Если вдруг что-то, позаботься пожалуйста о них. Не бросай Майки. Он не всегда прав, но любит тебя.
– Я знаю. Можешь рассчитывать.
– Спасибо.
Звонок, вторая линия.
– Брайан, я на минутку.
– Эм, минута…
– Мы с Дрю через неделю делаем вечеринку в честь помолвки.
– О, голубки, рад за вас. Розы и торт за мной.
– Лучше просто приходи. Зная, что босс Кинни часто отправляет нераспечатанные приглашения в мусорную корзину, - оповещаю лично. Придешь?
– Эммет, я…
– Брай, чтобы ты там себе не надумал, мы вот такая странная семья. И ты – в ней. Все любят тебя. Можешь напиться, накуриться, танцевать голым, посылать кого куда хочешь, но мы вместе. Пожалуйста…
– Хорошо, Эммет. Растрогал. Рыдаю. Спасибо. Постараюсь.
Семья… Устал от них за этот год, но куда денусь, это тоже моя жизнь.
– Син, так что там с Сирией…
POV Тед.
Питтсбург. Киннетик. Март 2008.
– Брайан, с учетом прибылей за последний квартал, ты вполне можешь позволить себе…
– …купить остров…
– Зачем тебе остров?
– …или танк…
– Брайан, покупай
– Ну да, ну да… длинноносый Пиноккио. Спасибо Теодор.
Подаю ему бумаги и вижу, что на столе, рядом с фотографией Гаса, появилась еще одна, - Брайан и Джастин, обнявшиеся, счастливые. Он перехватывает мой взгляд.
– Да, Теодор…
– Он… ты…
– Нет, мы не вместе. Еще вопросы есть? Вопросов нет. Давай свои гребанные бумаги.
10 глава
POV Сара.
Питтсбург. Март 2008.
Город неожиданно понравился, сумасшедший неровный ритм последних десяти лет - туктуктук-тууууук-тууууууууук-т-тук – т-тук – тт-тук - тт-тук, тутук-тутук – туктук – тукитуки – туууууууууук - быстро сменился монотонным тук-тук-тук-так-так. Здесь все вовремя. И цвет города: желтовато–серо–синий не раздражал. И люди вокруг обычные, без претензий на необоснованную оригинальность и наигранное великомученичество. Всё работает, всё крутится, всё течет, всё тикает.
Питтсбург – место временного вынужденного пребывания. Отсюда я должна, после обязательных ответов, стартовать. Куда? Фиг его знает… Может, в преисподнюю, а может в космос. Место зависит от утверждения «Я смогла попробовать простить» - «Я не смогла попробовать простить». Да или нет. Боюсь… Не пробовать, прощать.
Звонила ей, снова нарвалась на «Ты сломала ему жизнь. Из-за тебя он умирает. Лучше бы тебя не было.» Не задело, когда годами питаешься ядом, он становится привычной пищей. Пофиг.
Но занозы все равно воспаляются, вызывая желание перевоплотиться в Нашмирон, демона в женском обличье, коварного, эмоционально-убивающего. Чтобы, разговаривая с ней следующий раз, напугать, раздавить, проклясть. Увы, увы… Попытка попробовать простить плохо сочетается с призывом падших ангелов. В момент, когда буду проклинать ее, за мной, с учетом всех прошлых грехов, явится сам черный Самаэль, наполненный глазами и с кровавым зазубренным ножом. Нафиг, нафиг. Нифиг. В принципе, абсолютно все равно, куда меня потащат после смерти, в рай, ад, джунгли, под воду, в прошлое, в будущее, пофиг реинкарнация: хоть петухом, хоть президентом. Но пока-то хочется пожить… (Нашмирон в еврейской (иногда упоминают в каббалистической) демонологии один из двенадцати помощников сатаны. Принимает форму «злых женщин» (от слова «нашим» ивр.
– женщины). Считается, что он может вредить больше всех остальных, а в чем-то даже равен господину. Самаэль оттуда же, переводится с ивр. как «сам шель эль», яд Бога. У Самаэля три основные функции: он является "йецер а-ра", злым началом, провоцирующим человека на совершение грехов; ангелом-обвинителем – «категором», - представляющим грехи человека перед высшим судом; ангелом смерти для грешников - «малах а-мавет». В последней ипостаси появляется в виде черной фигуры, полной глаз, с зазубренным ножом, с которого стекают три капли яда.)
Забавляюсь, читая прессу и интернет «Сара Ллойд в клинике для наркозависимых», «Сара сказала, что собирается искать просветления в Индии», «Мисс Ллойд заперлась в Питтсурге и отказывается контактировать с прессой». Вот это правда. Нам нечего друг другу сказать.
Хватит… Никуда не спешу, все ровно: тук-тук-тук-тук… поэтому могу думать вкруговую, бесконечно, оттягивая момент, когда вопрос «Почему я хочу попробовать его простить?» уже невозможно будет игнорировать.