«Служат дамам честь моя и шпага,Серенады прославляют их…»— «Бешеная удаль и отвага,Кольца; и перчатки и бумагаЖенских писем… Бедный мой жених!Разве ты не знаешь: есть другиеПени, вздохи, жалобы и сны —В женщине и Марфа и МарияНеразрывно соединены.
4. «— Вечерами — во дворцах и в храмах…»
— Вечерами — во дворцах и в храмах,По ночам — в саду и у окнаСколько их, прекрасных и упрямых,Ласковых и нежных, как она…— Так вы на прощанье
говорили.Что же? Клятвы, слезы и обман?Вас ли по достоинству ценили,Стройный и прекрасный Дон-Жуан?
5. «Дон-Жуан, вы правы, время скупо…»
Дон-Жуан, вы правы, время скупо,Да, любовь не вечна и проста.Вечно только море бьет в уступыПрочных скал у этого моста.Только Бог, что в небе — звезды множит,Должен думать о любви такой;Тело, грешное, отдать не можетБольше раза девственный покой.И к чему тогда с такой отвагой,Ради призрака, кого ища,Вы звенели бесполезной шпагой,Пыльный плащ по камням волоча?
6. «Дон-Жуан, вы Анну позабыли…»
Дон-Жуан, вы Анну позабыли —(Вспомнилось — при слове Анна — столько лиц!..)Помните: лучи и тени плылиСловно крылья стимфалийских птиц.Помните: Господь железным градомВ крышу келии моей стучал.Шли с тобою мы цветущим садомПочему же ты тогда молчал!
7. «Дон-Жуан, вы ждете у погоста?..»
Дон-Жуан, вы ждете у погоста?Ждите, ждите, — месяцы, года.Плачете? Вы не любили простоЗначить — не любили никогда.Дон-Жуан, вы не любили долго:Час настал для Божьего суда.Кто не платит здесь святого долга,Тот во тьме пребудет навсегда.Плачете — над этой грудой шелка?Донна Анна польщена, горда.Шарф ее и черная наколка…Полно, милый, стоит ли труда!
Французские поэты
Поль Верлен
«Как в пригороде под мостом рекаВлечет в своем замедленном теченьиГрязь городскую, щебень, горсть пескаИ солнечного света преломленье,Так наше сердце гибнет — каждый час,И ропщет плоть и просит подаянья,Чтоб Ты сошла и облачила насВ достойное бессмертных одеянье…»— Свершилось. Посетило. Снизошло.— Он слышит шум шагов твоих, Мария,А за окном на мутное стеклоБлестя, ложатся капли дождевые.Но голова горит в огне, в жаруОт музыки, от счастья, от похмелья;Из темноты, под ливень, поутруКуда-нибудь, на свет из подземелья.По лестнице спешит, шатаясь, он. —Как выдержать такое опьяненье!Светает. Над рекой несется звонИ в церкви утреннее слышно пенье.
Артур Рембо
Короткоштанный пасынок Вийона,Нечистый, воротник, пух в волосах…— Вы для народа — оба вне законаИ не любимы там, на небесах.Под звон тарелок в кабаке убогомУбогий ужин с другом, а потомСтихи — пред вечно пьяным полубогом,Закутанным в дырявое пальто.И ширится сквозь переулок грязныйПростор, и вдруг среди хрустальных водКачается, в такт музыке бессвязной,На захмелевшем бриге мореход.Что видел грешник, не принявший славы,Что сердцем понял, сразу, свысокаСмотря с борта на чахлые агавы,На скудость черного материка?Но, ослепленный внутренним сияньем,Он душу потерял, он стал без крыл,Стал
мудрым — несказанным, новым знаньем,И никогда о нем не говорил.
Леконт де Лиль
«Мир — стройная система, а разливНеукрощенных чувств доступен многим.Поэт лишь тот, кто чувство подчинив,Умеет быть достойным, мудрым, строгим»…Перчатки, отвороты сюртукаИ властный профиль — мне таким он снится.Он был скупым: спокойствие песка,В котором бешеный самум таится.Мне снится он, надменный и прямой —Прямые линии присущи силе;Был одинок всегда учитель мой:Склонялись перед ним, но не любили.Он говорил: «Сверхличным стань, поэтБудь верным зеркалом и тьмы и света,Будь прям и тверд, когда опоры нет,Ищи в других не отзвука — ответа.И мир для подвигов откроется, он твой,Твоими станут, звери, люди, боги;Вот мой завет: пойми верховный строй —Холодный, сдержанный, геометрично-строгий.Снег на вершинах, сталь, огонь, алмазБог создал мерой высшей меры в нас!»
Стефан Малларме
«Чахотка ныне гения удел!В окно больницы, льется свет потоком,День, может быть, последний, догорел,Но ангел пел нам голосом высоким.Блуждали звезды в стройной, тишине,Часы в палате медленно стучали.Лежать я буду: солнце на стене,На белой койке и на одеяле.Я в этом пыльном городе умру,Вдруг крылья опущу и вдруг устану,Раскинусь черным лебедем в жару,Пусть смерть в дверях, но я с постели встану:Я двигаюсь, я счастлив, я люблю,Я вижу ангела, я умираю,Я мысли, как корабль вслед кораблю,В пространство без надежды отправляю.Вот солнцем освещенный влажный луг,Вот шелест веток, паруса движенье…»,Поэт очнулся. Он глядит — вокругКоляски, шум. Сегодня воскресенье.Цветут каштаны — о, живой поток!Цветут акации — о, цвет любимый!Он шел, он торопился на урок,Озлобленный, усталый, нелюдимый,Остановился где-то сам не свой. —Дух дышит там, где хочет и где знает —Какая тема странная: больнойВ общественной больнице умирает.
«Каким скупым и беспощадным светом…»
Каким скупым и беспощадным светомОтмечены гонимые судьбой,Непризнанные критикой поэты,Как Анненский, поэт любимый мой.О, сколько раз, в молчаньи скучной ночиСмотрел он, тот, который лучше всех,На рукопись, на ряд ненужных строчек,Без веры, без надежды на успех.Мне так мучительно читать, с какоюЛюбезностью — иль сам он был во сне —И беззаконно славил как герояБаяна, — что гремел по всей стране.И называл поэзией — чужиеПустые сладкозвучные слова…И шел в свой парк… И с ним была Россия,Доныне безутешная вдова.
«Парк расцветающий, весенний…»
Парк расцветающий, весенний,В пруде глубоком отражен;Мерцаньем призрачных растенийВзор лебедей заворожен.Какою тайной беззаконнойВода притягивает их?Мир подлинный, мир преломленныйКакой правдивее для них?Как человеку, белой птицеДаны простор и высота;Ей пред рассветом та же снитсяЗемли печальной красота.Но, созерцая отраженьеЛучей, встающее со дна,Нам недоступное ученьеО небе черпает она.