В кварталах дальних и печальных

Рыжий Борис Борисович

Одним мурлыканьем

1.

Стихи осенние — как водится — печально легли на сердце, мертвые листы. Ты, речь родимая, прощальна — как жизнь любая, драгоценна ты.

2.

А мы-то, глупые, тебя ни в грош не ставим — болтает радио, романы в сто страниц. Давай ошибочку исправим, мой нежный друг, смахнув слезу с ресниц.

3.

Одним мурлыканьем растягивая строчки, сжимая их мурлыканьем одним, стихотворение до точки мы доведем, а там — поговорим.

4.

Мол,

драгоценная, затем ты в человеке, чтоб — руку жаркую в холодной сжав горсти — с трудом приподнимая веки, шептать одно осеннее «прости». 1995, сентябрь 22

Петербург

…Фонари — чья рука их сорвет, как цветы? …Только эта река, только эти мосты. …Только эти дома, только эти дворцы, где на крышах с ума посходили слепцы. …Это, скинув кафтан, словно бык, раздувал ноздри Петр, да туман как каменья тесал. Это ты, Ленинград, это ты, Петербург, — рай мой призрачный, ад, лабиринт моих мук. Дай я камнем замру — на века, на века. Дай стоять на ветру и смотреть в облака. Можешь душу забрать, что трепещет любя. …Дай с дождями рыдать на плече у тебя. 1995, сентябрь, Санкт-Петербург

За чугунной решеткой

Под руинами неба, в доме снега и ветра — у безлукого Феба так печальна Эвтерпа. Нет ни жаркого грека, ни красивого моря. Грудь ее — цвета снега, взор ее — цвета горя. За чугунной решеткой листья падают ало. То бесстыжей, то кроткой ты ночами бывала. Чужеземка нагая, что глядишь, холодея? Как согреть — я не знаю. Я помочь не сумею. Сам потаскан, издержан, чем тебя я прикрою? По-осеннему нежен, я любуюсь тобою. Но представлю охотно: с детским личиком чистым, то в штормовке болотной, то в телаге землистой. 1995, сентябрь

«Штукатурка отпала…»

Штукатурка отпала и обрушился свод. Белый ангел войдет, сложит крылья устало. Так угрюм, так печален довоенный ампир — милый друг, этот мир слишком монументален. …Шелестели б, дышали, как минуты и дни. В старом парке одни мы с тобою гуляли. …И дрожали ресницы словно веточки ив. И хрустальный мотив мог упасть и разбиться. «Чуть печальней, чем прежде дождик слезы прольет — в эту арку войдет ангел в лунной одежде». 1995, сентябрь

Художник и розы

Л. Луговых [22]

Так прозрачен намек: здесь цветы превратились в слонов — эти розы на этом холсте обернулись слонами. Это детский букет незатейливых ласковых снов. Это — в вазе, в петлице, на сердце, в бутылке, в стакане. Это — в Грузию ехать, такие и там не собрать. Это — ветер июля, ресницы колышащий

плавно. Это то, милый друг, что — о как бы точнее сказать — так в слезе искажается мир, а цветок — и подавно. 1995, сентябрь

22

Леонид Луговых — екатеринбургский художник и поэт (в последнее время стал известен как автор проекта «Временные памятники героям интернета»).

Летний сад

1.

…дождинка, как будто слеза, упала Евтерпе на грудь. Стыжусь, опуская глаза, теплее, чем надо, взглянуть — уж слишком открыт этот вид для сердца, увижу — сгорю. Последнее, впрочем, болит так нежно, что я говорю: «Так значит, когда мы вдвоем с тобою, и осень вокруг — и камень в обличье твоем не может не плакать, мой друг».

2.

«…» «прощай» — чтобы душу скрести, звук «ща» засорил нашу речь. Есть тихое слово «прости», что значит до смерти беречь разлуку, безумный покой, тоску. Оглянулась, а я глаза опустил. Над тобой два ангела пели, летя: «Прости его. Ведает Бог, молчание тоже ответ. Он руку от сердца не смог отнять — помахать тебе вслед».

3.

…как будто я видел во сне день пасмурный, день ледяной. Вот лебедь на черной воде и лебедь под черной водой — два белых, как снег, близнеца прелестных, по сути — одно… Ты скажешь: «Не будет конца у встречи». Хотелось бы, но лишь стоит взлететь одному — второй, не осилив стекла, пойдет, словно камень, ко дну, терзая о камни крыла.

4.

…художник, скорее — скрипач… Так беличий тонок смычок, и так бесконечна, хоть плачь, скрипичная музыка. Бог поэтов, скамейка, кусты — так мило, и траурно — фон. Не вижу, но слышу, как ты рисуешь все это. Поклон тебе в этот ангельский час от сердца, что грустью живет, в твой не попадая пейзаж, поскольку однажды умрет.

5.

…как осенью в Летнем Саду — туманен, как осень, и тих — музейной аллеей пройду среди изваяний чужих, да сяду на влажной скамье с окурочком, мокрый дурак. Вот все, что останется мне: всей болью почувствовать, как, за листиком новый листок роняя, что слезы любви, сентябрь надевает венок на бедные кудри мои. 1995, сентябрь-октябрь

«Ах, какие звезды — это сказка…»

Ах, какие звезды — это сказка — и снежок. «Мне нужна твоя земная ласка, а не Бог». Я угрюм, но хорошо нам вместе — ты легка. Спустимся в подвальчик: «Чай и двести коньяка». Отхлебну, не поперхнувшись взглядом. Дрожь пройдет. Мне плевать, какая мерзость рядом ест и пьет. «Плюнь и ты. Садись как можно ближе. Не вини. Мне всегда хотелось быть таким же, как они. В шлюхе видеть шлюху. В пьянстве — радость. Дай мне ру…» Выйдем, постоим с тобою малость на ветру. Все для них, и звезды. «Знаешь, страшно жить и петь. Только ты, мой друг. Ведь ты не дашь мне умереть?» 1995, октябрь