35 килограммов
Шрифт:
– Что сейчас будет?
– спрашиваю я, присаживаясь рядом.
Старик отрывает кусок «еды» зубами, жуёт, не торопясь.
– Капитан спустится. Поговорит. Потом начнётся распределение.
– Распределение?
– По бандам.
– Он плюёт на пол.
– Не иди к ним.
Я хмыкаю.
– А что, есть вариант лучше? Жить как скот и ждать, когда тебя накормят объедками?
– Это спокойная жизнь, - бормочет Зек.
– В бандах каждый день - драки, кровь, смерть. Как на войне.
– А здесь как?
– развожу руками.
–
Старик молчит, его жёлтый глаз безучастно скользит по залу.
– Кречет!
– Астра протискивается сквозь толпу, её фиолетовые глаза сверкают возмущением. Красавчик идёт следом, потирая синяк на скуле.
– Что происходит?
– Сейчас будет шоу, - ухмыляюсь я.
– Нас будут приглашать в банды.
Астра скрещивает руки на груди:
– Я никуда не вступаю.
– Уже был в банде, - хмуро добавляет Красавчик. – Мне там не понравилось.
– Тогда будешь драться за еду каждый день, - пожимаю я плечами.
– Как сегодня.
Рыжий сжимает кулаки, но молчит.
В этот момент воет сирена - резко, пронзительно. Звук режет уши, заставляя толпу замолчать.
Вжиииууу!
Первый сигнал. Люди задирают головы вверх.
Вжиииууу!
Второй. В зале становится тихо, даже дыхание замирает.
Вжиииууу!
Третий.
С потолка медленно спускается платформа, но не до конца - лишь на уровень в нескольких метрах над головами. На ней - шестеро: четверо матросов в белых мундирах с арбалетами наперевес, двое офицеров в чёрных камзолах с серебряными галунами и...
Капитан.
Белоснежный плащ, белый мундир с золотыми пуговицами, фуражка с кокардой, блестящей, как солнце. Его лицо - гладкое, без морщин, но в глазах читается возраст, который не измерить годами. Он смотрит вниз, улыбаясь, будто отец, наблюдающий за играющими детьми.
Его голос разносится по залу, чистый и звонкий, будто колокол.
– Дети мои!
– начинает он, разводя руки, будто бы обнимая весь зал.
– Как же я рад видеть вас всех здесь, в нашем общем доме.
Толпа затихает. Даже бандиты перестают переговариваться, уставившись вверх. Капитан продолжает:
– За эти дни, что мы стояли в порту, к нам прибыло пополнение - два десятка новых душ, таких же потерянных, как и вы когда-то. И сегодня, в день нашего отплытия, я решил лично спуститься к вам, чтобы убедиться - все ли устроились хорошо? Никто не голодает? Никто не боится?
Тишина.
Капитан вздыхает, его лицо на мгновение становится печальным.
– Я знаю, что многие из вас попали сюда не по своей воле. Но разве мир снаружи был к вам справедлив?
– Он делает паузу, давая словам проникнуть в сознание.
– Сколько лет я наблюдал, как общество за бортами этого корабля унижает, презирает, ломает тех, кто родился с даром, но без титула. Маги - высшие существа!
– его голос гремит, - но даже среди нас нет равенства.
Он резко опускает руку, указывая в толпу.
– Другие вынуждены прятаться. Бояться. Голодать. Лицензии, регистрации, экзамены - всё это цепи, которые душат ваш талант! Разве это справедливо?
Толпа начинает роптать. Кто-то кричит:
– Нет!
Капитан улыбается.
– Именно поэтому я создал «Ледяную Геену». Это не просто тюрьма. Это - убежище. Школа. Здесь вас не будут ломать. Здесь вас научат выживать в мире, где магия под запретом. Здесь вы откроете в себе силы, о которых даже не подозревали.
– А мы когда-нибудь выйдем?
– раздаётся голос из толпы.
Смех. Капитан тоже смеётся, но его смех добродушный, почти отеческий.
– Разумеется, дитя моё. В конце долгого и тернистого пути свобода ждёт каждого.
Он продолжает, рассказывая о правилах корабля - о том, что я уже слышал от старика. О душевых, о туалетах, о том, что нижние ярусы лучше не посещать без крайней нужды. Его слова льются плавно, убедительно, как проповедь священника, который знает, что его паства уже давно в его власти.
– И наконец, - капитан хлопает в ладоши, - подарок для новичков!
Один из его людей подаёт ему небольшой сундучок. Капитан открывает его и начинает доставать оттуда маленькие мешочки, перевязанные верёвочками.
– Ловите!
Он швыряет их в толпу.
Начинается безумие.
Люди кидаются вперёд, толкаются, дерутся за мешочки. Кто-то падает, кто-то кричит. Я остаюсь на месте, наблюдая, как один из мешков падает прямо к ногам Астры. Она наклоняется, подбирает его, развязывает - внутри рыжая трава, похожая на чай.
– Что это?
– спрашиваю я у Зека.
Старик усмехается.
– Ржавый лист. Трава для курения.
– Табак?
– Что-то вроде. Только крепче.
Я вспоминаю запах дыма, который витал в коридорах - густой, сладковатый, с горьким послевкусием. Думал, это просто местный табак.
Платформа начинает подниматься. Капитан машет рукой на прощание.
– Удачи вам, дети мои!
И платформа исчезает в темноте шахты.
Толпа постепенно успокаивается. Те, кто успел схватить мешочки, быстро прячут их, озираясь. Те, кто не успел, злобно смотрят по сторонам, оценивая, у кого можно отобрать добычу.
А потом начинается новое движение.
Члены банд - красные, жёлтые, зелёные - выходят на середину зала. Они расчищают пространство, приносят из соседних залов и сдвигают вместе ящики, строят что-то вроде помоста. Другие приносят стулья, расставляют их полукругом.
– Что происходит?
– спрашивает Астра, прижимая к себе мешочек с травой.
– Распределение, - бормочет Зек.
– Банды будут набирать новичков.
Красавчик хмурится.
– Надо уходить.
– Нет, - говорю я.
– Нам нужно посмотреть.