8 марта, зараза!
Шрифт:
— Купил тебя, значит? — брезгливо морщится отец.
— Да хоть бы и купил! — кричу я. — Ты наверное жалеешь, что деньги мимо твоего носа прошли. Не сможешь очередную ставку сделать?! Да?!
— Стерва! — отец залепливает мне пощёчину. — Ты как с отцом разговариваешь? Вся в свою сучку-мать!
— Что?! — я аж подскакиваю на месте, даже забыв о боли в щеке. — Да как ты можешь такое говорить про маму!
— Я говорю правду! — взвивается он. — Берёг тебя раньше. Ничего не рассказывал. А теперь слушай — Риммочка, зараза, меня на себе женила. Не собирался я семью
Мне хочется броситься на него с кулаками и расцарапать едва зажившее лицо. Орать. Бить его, как те отморозки.
Но я лишь сжимаю кулаки, глотаю злые слёзы и шепчу:
— Убирайся! Раз мы с мамой такие стервы — убирайся к чертям из нашей жизни! Сами без тебя проживём! Не хочу тебя больше видеть! Никогда!
— Да и не надо! — отзывается он. — Ты мне отныне не дочь! Вот пойдешь замуж без отцовского благословения — будешь знать!
Разворачивается и ковыляет к такси.
Меня колотит от рыданий. Реальность перед глазами идёт рябью. Даже не замечаю, когда подъезжает машина Асхадова.
Гектор выскакивает — он снова сам за рулём — и бросается ко мне, на ходу снимая пиджак. Буквально ловит меня в него, заворачивает и тут же подхватывает на руки.
Утыкаюсь ему в грудь, вдыхаю запах одеколона — морской бриз и сандаловое дерево — смешанный с запахом табака и взываю ещё громче.
— Не смей плакать! — строго требует Гектор, со мной на руках уверенно шагая к дому. — Он не стоит твоих слёз.
— Но он мой отец, — сквозь всхлипы бормочу я, цепляясь пальцами за шелк его рубашки, ощущая через ткань жар сильного мускулистого тела.
— Нет, — режет пространство своей холодной логичностью Гектор, — он просто особь мужского пола, которая предоставила свой биоматериал для твоего рождения. Отцы так себя не ведут.
И вроде злится должна — он моего родителя оскорбляет. Но не получается. Может, я действительно предательница, иуда, стерва, плохая дочь, но сейчас я полностью согласна с Асхадовым.
…буквально через два часа мне позвонили из полиции. Отца нашли мёртвым в кабинке туалета торгового центра. Он вскрыл себе вены. Спасти не удалось. Кровопотеря оказалась слишком большой.
Огромная вина свалилась на мои плечи — ведь это я прогнала его! Я пожелала больше не видеть!
Плохая гадкая дочь!
…свадьбу приходится отложить…
2(12)
Кожа у мамы сейчас пергаментная: желтая, тонкая, неживая. Но мамочка дышит. Приборы вокруг тихонько пищат — сообщают, что жизнедеятельность в организме идёт почти нормально. Но в себя мамуля так и не приходит. Глаза её плотно закрыты. Доктора говорят, что она — всё слышит, понимает, только не может ответить.
Я глажу
Наклоняюсь, прижимаюсь щекой к ладони.
Надо сказать. Мама услышит — и информация останется в её памяти, в подсознании. А когда она очнётся — известие не станет шоком.
Поэтому всё-таки произношу:
— Папы больше нет, — прерывающимся голосом.
Прикрываю глаза — вновь смотрю картинки с похорон.
… Асхадов помог организовать достойные проводы отца, но всю родню собирать не стали. Тётю Софу я, конечно же, позвала. Она хоть и была зла на папу, но приехала меня поддержать.
На кладбище отвела в сторону и сказала:
— Слушай меня, племяшка, внимательно. Я тебе, как родной человек говорю, — тетушка у меня толста, у неё двойной подбородок, он трясётся, когда она говорит, и я думаю об этом, чтобы хоть как-то отвлечься от видения ямы, в которую опускают гроб с телом отца, — раз уж ты Асхадова захомутала — держи зубами. Чем хочешь держи. Таких мужиков сейчас почти нет. Это же вымирающий вид — мужик порядочный. Будешь за ним, как за каменной стеной. Не то, что моя сестра с твоим отцом.
Киваю, хотя едва понимаю о чём она говорит.
Тётушка сграбастывает меня в могучие объятия. Треплет по спине.
— Не будь дурой, девочка, — мягкой пухлой рукой вытирает мне слёзы. — Не упусти своё счастье.
Счастье…
Наверное, оно бывает разным. Моё — холодное. Несмотря на то, что во время похорон Гектор был рядом, сжимал моё плечо, полноценной поддержки, в которой я так нуждалась, ждать не приходилось.
Да что там — даже сочувствия и понимания.
…После поминок я сказала, что утром намереваюсь съездить в университет.
Открывая передо мной дверь в машину и усаживаясь рядом, Асхадов спрашивает:
— Собираешься взять темы, которые пропустила?
Вскидываю на него глаза — неужели не понимает?
Гектор сегодня весь в чёрном, как и я. Ему идёт, только выглядит он мрачнее, холоднее и опаснее. Если бы мне пришлось самой обратиться к нему — не за что бы ни подошла. От таких — пугающих — нужно держаться подальше.
Чувствую себя, как в клетке с хищником. Нервничаю. Но при этом хочу — до фантомных ощущений — чтобы он обнял меня и прижал к себе. Чтобы я выплакала горе в его объятиях. Зарядилась бы его силой и уверенностью.
— Нет, — говорю тихо, глядя себе под ноги, — хочу взять академ.
— Зачем? — он по-прежнему не понимает.
— Вообще-то у меня отец умер! — почти истерично говорю я. А самой хочется кричать: «Да проснись же! Отморозься!»
— И ты собираешься сидеть в академке из этого? — хмыкает он. — И чем будешь заниматься? Лелеять жалость к себе?
Мне хочется его стукнуть, чтобы проверить — ему вообще бывает больно! Но вместо этого сжимаю кулаки, глотаю слёзы и отворачиваюсь к окну.