Город заблудших
Шрифт:
– Пошел ты, – отзывается он и протискивается мимо меня в дом. Смотрит на пушку у меня в руке, но не обращает на нее ни малейшего внимания.
Под глазами у Фрэнка темные круги, он явно не брился. Может быть, до него наконец-то дошла вся прелесть ситуации, и он попросту не может принять все как есть. Что ж, я его не виню. Сам еще не совсем вкурил.
– Пожалуйста-пожалуйста, проходи скорее.
– Нет у меня времени на… Что тут на хрен стряслось? – Он в шоке, смотрит на руины, в которые превратилась моя гостиная,
– Дикая выдалась ночка. Чем могу помочь, детектив?
– Мы едем в морг.
– Спасибо, но у меня уже есть, где заночевать.
– Это Джаветти.
– Правда? Он наконец-то оттуда свалил?
– Не знаю, – отвечает Фрэнк, – но кто-то точно свалил.
Главный морг округа Лос-Анджелес находится на другой стороне реки в районе Миссия. Надо признать, райончик печальный. Все здесь покрыто толстенным слоем серой пыли от железнодорожных путей, до которых тут рукой подать. Из-за пятой автострады в воздухе вечно висит густой смог. Мы едем в потоке машин с ранними пташками за рулем, и даже утреннее солнце едва виднеется за этим туманом.
– Я думал, у тебя обычное рабочее расписание, – говорю я. – Чего вдруг так рано?
– Морг на ночь не закрывается.
– Пусть так, но ты-то ночью спишь.
– С каких пор ты стал обо мне беспокоиться?
– С тех пор как ты прикрыл меня на той резне, которую устроил Джаветти.
– Ну, об этом можешь больше не волноваться. Вчера санаторий сгорел дотла. Если там и были на тебя какие-то улики, то теперь их нет.
– Случайность?
– А ты как думаешь?
– Зацепки есть?
Фрэнк поворачивается ко мне, и на долю секунды я вижу знаменитый коповский взгляд.
– Кроме тебя? Где ты, кстати, был вчера вечером?
– Гулял. А как насчет тебя, детектив? Решил испробовать себя в проникновениях со взломом? Хочешь сменить профессию?
– Нет у тебя ни черта такого, что бы мне хотелось заиметь. Да и дела у меня есть куда как интереснее, чем переворачивать вверх дном твою берлогу, Сандей.
Взаимные подколы только взбесят нас обоих, поэтому я меняю тему:
– Так что там в морге?
– Мне оттуда позвонил один знакомый. Он у меня в долгу за то, что я не прессую его за наркоту. Я попросил его следить, не произойдет ли чего странного, а если да, сразу отзвониться мне. Подкинул ему чуток деньжат, чтобы он пробежался по ночным записям с камер видеонаблюдения. Он говорит, что вроде что-то нашел.
– Кто-то еще в курсе?
– По идее, нет. Он в такой панике, что даже говорить об этом боится.
Мы подъезжаем к стоянке и останавливаемся на участке, зарезервированном для офицеров полиции. Морг здесь уже давно. Белый фасад, красный кирпич. Внутри я лично никогда не был. Всегда думал, что
– Вскрытие уже провели?
– Сомневаюсь. С отчетами они уже на неделю опаздывают. Чертова бумажная тягомотина. Труп на трупе и трупом погоняет. Иной раз по три штуки в один холодильник идет.
Мы заходим. В воздухе стоит тяжелая вонь застарелого разложения вперемешку с дезинфицирующим средством и недавно вскрытых тел. Местечко прям по мне.
В вестибюле по углам освежители воздуха распыляют приятный цветочный аромат. Кому-нибудь, наверное, они и помогли бы, а у меня благодаря новому чувствительному нюху складывается впечатление, будто кто-то нагадил в розовый куст.
Фрэнк показывает значок и записывает нас в журнал посещений. Регистратор выдает нам по бейджу.
– Мы к Деуолту.
Регистратор куда-то звонит, и минуту спустя появляется дерганый мужик в форме хирурга. Вид у него измученный. Щеки обвисшие, как у бладхаунда.
– Фрэнк, – здоровается он и подозрительно косится на меня.
Я, конечно, ни разу на копа не похож. Ну нет у меня этой особой энергетики. С другой стороны, этот Деуолт уже столько с трупами возится, что я, наверное, как-то попал к нему на радар.
– Это детектив Паттерсон, – представляет меня Фрэнк. – Он свой.
Деуолт тут же успокаивается. Он ведет нас в комнату с холодильниками. Все здесь сплошь холодная сталь и плитка. В глаза сразу бросается улей холодильных камер. Еще есть маленький письменный стол, на углу которого едва поместился компьютер. Деуолт говорит почти шепотом. Бог знает почему. Кроме него и Фрэнка, тут одни только трупы.
– В общем, проверяю я ночные записи, и около часа ночи вижу вот это. – Он открывает видео, на экране – коридор, по которому мы только что прошли.
Пару секунд ничего не происходит. Потом из комнаты с холодильниками, прихрамывая, выходит голый ссохшийся старик, ковыляет через коридор и заходит в другую комнату. Трудно сказать, Джаветти это или нет, потому что его лицо отвернуто от камеры.
Деуолт прокручивает видео вперед.
– Это он в раздевалку зашел. А через двадцать минут оттуда вышел.
И точно: старик выходит в коридор, но теперь на нем форма и лабораторный халат. Он поворачивается и ковыляет прямиком к выходу, и тут мы видим его лицо.
Без вариантов – это Джаветти.
– Чтоб меня, – бурчит Фрэнк.
– Так вы это искали? – спрашивает Деуолт. – Этого мужика в мешке? Он должен был вылезти или как? – Он сует нос куда не надо и наверняка об этом знает. Вот только любопытство перевешивает здравый смысл.
– Ага, – отвечает Фрэнк, – это мы и искали. Кто-нибудь приблизительно в это время записывался в журнале?
– Нет. Но он попал на камеру. Прошел прямо мимо ночной регистраторши, а она его как будто и не заметила вовсе.