Град огненный
Шрифт:
— Во…
Знакомое слово. Его шепчет каждый раненый, будь то человек или васпа. Беру с тумбочки стакан и сажусь на край постели. Приподнимаю голову своему куратору. Он не сопротивляется, стукает зубами о стекло. Потом начинает пить. Жадно, захлебываясь, почти заходясь в кашле. Я отвожу руку, пережидая спазмы.
— Зачем… вы пришли? — хрипит наконец доктор, дрожащей рукой вытирает слезы. Задевает нашлепку на носу и охает.
— Получить ответы, — говорю я, возвращая пустой
— Я ответил… на все ваши вопросы.
— Но появились новые.
Доктор тяжело дышит. Страх уходит из его взгляда, сменяется безразличием. Не уверен, что это мне нравится больше.
— Вы ведь… пошли в полицию? — спрашивает Селиверстов. — После того как… ушли от меня?
Киваю. Нет смысла отрицать. Он знает.
— Да.
— С чистосердечным признанием?
Киваю снова.
— Вот и ответ, — шепчет он.
— Не понимаю.
Разбитые губы доктора кривятся в усмешке.
— Совесть, — поясняет он. — Это тоже признак души.
— Не начинайте! — обрываю я и встаю с постели.
— Как хотите, — не спорит Селиверстов и прикрывает глаза. — Но это так. Я столько сил… положил на это… когда прорастают зерна… разве я вправе вытаптывать всходы?
Он заговаривается, погружается в дремоту. До скрипа стискиваю зубы. Еще не время. Давай же, ну! Говори со мной!
— Говорите, профессор Се-ли-верстов! — я встряхиваю его за плечо. Он медленно моргает. Взгляд — мутный, больной.
— Давно так… не называли.
Кривится, словно прежнее имя доставляет ему боль. Ничего. Для меня оно тоже болезненно. Когда в твоей голове запущена часовая бомба, названная в чью-то честь, быстро теряешь пиетет к этому человеку. Каким бы гением он ни оказался.
— Знаете, — говорит он. — Вы все-таки… моя неудача. Не первая, но… надеюсь, последняя. Я не виню… вас. Двойка ученика… это еще и двойка учителя. Возможно, когда-нибудь… мы продолжим работу… но не сейчас… вы понимаете?
— Да, — отвечаю ему и повторяю, не зная, что еще сказать. — Да…
Селиверстов смотрит мимо меня и в сторону. Ненавидит ли меня сейчас? Боится ли? Не думаю. Я просто чувствую, как между нами вырастает еще одна стена. Сходная с той, что недавно выросла между мной и Майрой. Возможно, я пожалею об этом. Потом. Сейчас я вспоминаю раскуроченный телефон в кабинете доктора и спрашиваю:
— Вы знали, что вас выслеживают?
— Нет…
— Если телефон прослушивался, вы давно были на крючке, — жестко отвечаю ему. — И вы, и все ваши пациенты. Включая Пола. Включая меня.
При упоминании о Поле живот омывает огненной волной. Но это не тот огонь, подпитываемый страстью рыжей Майры. Этот огонь питает ненависть и злоба. Пол
— Кто напал на вас, профессор? — спрашиваю. — Я знаю, их было двое.
— Двое, — отрешенно повторяет Селиверстов. — Я не видел, кто… Оба в масках. Таких трикотажных, с прорезями для глаз.
— Вы узнали их?
— Откуда? — удивляется доктор. — Они… ничего не спрашивали. Просто били… и все. Странно?
— Они хотели подставить меня, — усмехаюсь. — Почти удалось.
Селиверстов кивает, смежая набрякшие веки.
— Один из них… испугался, когда увидел иглы. «Хреновы осы». Так он сказал. У него был странный голос… с акцентом.
Я замираю, переспрашиваю:
— С каким акцентом?
Доктор думает, дыша глубоко и ровно. Опять задремал? Я наклоняюсь, чтобы встряхнуть его за плечи, но Селиверстов отвечает:
— С загорским. Да… это загорский акцент… И второй сказал: «Заткнись».
Выпрямляюсь. Все волоски на коже встают дыбом, будто я прикоснулся к высоковольтному проводу. Так иногда бывает, когда стоишь очень близко к разгадке. Или к опасности. Что в моем случае одно и то же.
— Последний вопрос, — говорю я. — Как можно обойти вашу блокаду?
Селиверстов дергается на постели, судорожно сминает одеяло.
— Можно, — бормочет он. — Наверное… если очень захотеть… но вы ведь не хотите, правда? Вы не станете…
Не важно. Это уже не важно. Я направляюсь к выходу, и в спину летит лихорадочный шепот:
— Я буду ходатайствовать… о помещении вас в стационар…
— Конечно, — спокойно отвечаю я и закрываю за собой дверь.
Чуть позже, профессор. Если для меня будет какое-то «позже».
8 мая
Утром пятницы я вкалываю себе остатки препарата АТ и снова собираю васпов. На этот раз у городской свалки, где работает Франц. Я даю описание загорца Аршана и его начальника Вацлава — мастеров, с которыми работал Пол.
Нужны доказательства. Уверен, они убили Пола. И вероятно подставили Расса. Эти люди состояли в Шестом отделе. Состоят сейчас в Си-Вай. Они выведут нас на пана Морташа. А это уже крупная рыба. Сейчас моя задача — закинуть снасти и вылавливаю рыбку помельче. А потом использовать ее, как наживку.
— Что мы будем делать, когда найдем их, босс? — спрашивает Франц, когда мы остаемся одни, и меня ощутимо потряхивает отходняк.
— Мы? — я слегка приподнимаю брови.
Франц радостно скалится.