Избранное

Дмитриев Виталий

и не поможет вычурнейший слог,

коль все другие блёкнут, словно тени,

и, как актёр, стоишь на шаткой сцене,

бубня один и тот же монолог.

Быть иль не быть?

Зияет неудача.

Я просто жестом мысли обозначу.

Позорный прочерк… Забежав вперёд,

нарушив связь концовки и начала,

как их связать? И стоит ли? Пожалуй –

Другая

тема. Эта подождёт.

Вот так. Произнесёшь – Другая тема.

Но те же и рифмовка, и система

инако мыслить. Каждое звено

цепляется надёжно друг за друга.

И всё опять – по замкнутому кругу.

Неужто же другого не дано?

Ночь глубока, но в комнате светлеет,

кусочек неба медленно светлее

и первый снег ложится на дома.

Я подхожу к окну – Какая свежесть!

Я говорю – Куда Вы, Ваша Светлость,

Высочество, Величество, Зима?

Кружится снег, и лист последний кружит,

кружится мысль стремительней и уже.

Мне в этот миг заметней кривизна

падения, движения, полёта…

Идёт необратимая работа,

которая возможно, не нужна.

………………………………………………………

………………………………………………………

Мимо двери и прочь.

В переулке всё тише, всё глуше шаги незнакомца.

Петербургская ночь

белым крестиком вышита. Где, ты последнее солнце?

Наши тени густеют.

Восток поглотил наши стоны.

Грязь подмёрзла, глаза стекленеют.

Мы впаяны в лёд.

Кто пробьёт

эту землю насквозь своим телом?

Наши судьбы помечены и перечёркнуты мелом.

Коротульки

* * *

Бродит

дворник по двору,

лом приварен к топору,

хмуро скалывает лёд.

Март.

2003-й год.

* * *

На люке, возле теплотрассы

лежит облезлая собака.

А повезло же ей однако –

ни шкуры у неё, ни мяса.

Другие, поприличней шавки,

давно пошли на фарш и шапки.

* * *

Я в детстве думал – Минск стоит у моря.

Слова “эсминец”, “мичман”, “миноносец”

мне представлялись однокоренными.

Увы, - отсюда моря не видать.

Флот Лукашенко меньше флота Кучмы…

* * *

Япония остров. На нём проживают японцы.

Настолько там мелкий народ, что стихи у них –

“хокку” и “танки”.

В России есть танки, но хокку пока не привились.

* * *

В компьютере файлы зависли,

но я даже этому рад, -

перо продолжение мысли,

а клавиши бьют наугад –

по сектору и по квадрату,

как “Град” по бандитской Чечне.

Любое неточное слово

Стихи – они тоже расплата,

но этот разброс не по мне.

Ветшающей жизни основа

мерцает в ночи на просвет.

все прочие сводит на нет.

И все же поблажки не требуй,

пред Господом, падая ниц

<