Сделай мне больно

Юрьенен Сергей

Дверь закрылась.

Вооружившись красным шариковым стержнем, Комиссаров вынул проект репертуара. Александр отвернулся в окно. Залитая солнцем главная улица была по-субботнему оживлена. По-прежнему город был волнующе чужд, хотя глаза то и дело запинались на фланирующих соотечественниках из нетворческого состава.

Бронетанковая часть располагалась в бывшем дворянском гнезде. Ворота развели свои красные пятиконечные звезды, впустили "Икарус" и с лязгом закрылись. Комиссаров пошутил:

– И вновь я посетил...

Действительно: Родина.

Малая: оторвавшийся

островок, об укрепленные стены которого разбивалась чужбина. Углубившись в старинный парк, автобус остановился у "Зеленого театра", обнесенного по периметру щитами наглядной антиимпериалистической пропаганды. Театр был - дощатый помост с задником и вкопанные в землю ряды скамеек. На задних рядах "артистов из Москвы" уже поджидали офицерши - молодухи с младенцами, запеленутыми во все, так сказать, импортное - розовое и голубое. Стволы вековых деревьев были окрашены закатом. Издалека приближалась бодрая маршевая песня. На ближнем щите был фотомонтаж под названием "Духовная агрессия против Страны Советов" - с рекламой образцов "подрывной" продукции: "Архипелаг ГУЛАГ", "Посев", "Грани", "Русская мысль".

Несмотря на ощущение абсурда, закурить на чистом воздухе было приятно.

Прибухали сапоги - по команде роты занимали места в партере.

Смущаясь, но с напором Комиссаров сказал:

– Люблю все это, знаешь? С детства гарнизонного. Армию. Единство содержания и формы. В ней все же наша суть - в мундире. Сними его с России, как пробовал Хрущев, - и расползется сверхдержава в кашу. Ешь, кому не лень... Не приведи Господь! Дай сигаретку.

От "Веселых ребят" подошел солист.

– Насчет ваших предложений.

– Ну?

Солист показал список.

– Вот это, это и это...

– Ну?

– Ведь я не запевала? Я лирик. И под электрогитары все это не пойдет. Тут нужен сводный хор с оркестром.

– Так, значит... Уверены?

– Абсолютно.

– Ладно, давайте лирику. Но только нашу.

– Есенина?

– Давай. Только с разбором. Не кабацкого!

Концерт начался засветло. Солист вышел на подмостки и развел за микрофоном руки. Динамики заглушили рев ударника за сценой. Есенин встречен был войсками с энтузиазмом:

Зацелую допьяна,

изомну, как цвет.

Пьяному от радости

пересуда нет.

Во втором отделении на сцену ударили прожектора. Самая маленькая "звездочка" вынесла табурет. С обнаженным баяном на животе вышел Геннадий Иванович, взыскательно стряхнул с сиденья якобы пылинки, занял место и раздвинул меха. Выплыл коллектив - от Мамаевой до малолетки. И пошло-поехало! Глядя из темноты под взлетающие юбки (там все равно были другие, но белые и короче), танкисты бисировали каждый номер свалившихся, как с неба, "звездочек", среди которых самой яркой была, бесспорно, Мамаева - кратчайшая в жизни Александра страсть. Она плясала в своих алых сапогах, и пара жарких пятен подмышками "народной" ее кофточки от танца к танцу все более темнели. "Да-а...
– Комиссаров был сконфужен.
– Ей не к Шибаеву в гарем..." - "К царю Соломону!" - "Вот-вот!

Не наш экстаз".
– "А Пушкин оценил бы".
– "Нет, Пушкину смиренницы дороже... Мне, между нами, тоже".

Но был еще не вечер: как ток высоковольтный подключили к Мамаевой, когда на русский танец пожаловал Шибаев - с группой старших офицеров и со свитой, возросшей на иностранную особу с короткой стрижкой и сережках в виде полых и сверкающих сердечек. Когда они уселись в пустовавшем первом ряду, на подмостках все перешло в экстаз и пароксизм. В кругу нахлопывающих "смиренниц" вакханка эта исступленно раскручивала юбки и сотрясала доски так, что Шибаев не выдержал, поднялся - штангист-коротыш - и захлопал. "Самодовольно", - подумал Александр. За ним и свита, офицеры, а следом в ладоши грянул рядовой состав.

– Сейчас скомандуй им "на Запад!" - в ypaгане рева и оваций орал ему на ухо Комиссаров.
– К Ла-Маншу вышли б до утра!..

В долгу танкисты не остались. Ужин начался под "Бычьи рога". Местное красное соотечественникам за границей не показалось. Водку на территории части в принципе не отпускали, но, коль пошла такая пьянка, сам замполит взял на себя ответственность - и в заключение "Веселые ребята" вносили в "Икарус" не только аппаратуру, но и Геннадия Иваныча, чей забытый баян Александр разыскал под столом в офицерской столовой.

На возвратном пути тропинку заступила тень. Споткнувшись о какой-то корень, он упал вперед баяном. Тень засмеялась пьяным женским смехом. Он просунул руки в лямки и поднялся с колен.

– Простите, - сказала иностранка, стриженная "под мальчика".

– Никогда.

Она захохотала.

– Музыку не разбили?

Он сотряс, в футляре шевельнулся монолит.

– Цела!

– Я просто заблудила. Или "заплутала"?

– "Отбилась", "потерялась", "запропала". Сейчас найдемся. Вас зовут?

– О-о, очень сложно... Ибоа.

– Как?

– Есть такой цветок. Но можно короче - Иби. Но русские смеются.

– Вы наша переводчица, Иби?

– Ваша. Но зачем вам? Мне с поезда не дали душ принять. "Давай, давай!" Когда тут все без слов друг друга понимают. А я не понимаю никого. Этот человек без шеи - он, правда, начальник всех? Мне руку на колено и ругает: "Почему в штанах? Куришь почему? Курящую девушку - как пепельницу целовать". Одновременно все целуют и пробуют за жопу. Все русские, все пьяные. За дружбу наливают. Водку сто лет не пила. И этот черный лес. Как подсознание открылось. Хаос.

– Сейчас...

Уверенно он выводил ее на свет.

И вывел.

– А это что?...

И даже спряталась за дерево.

А это были только танки. Стволами к ним, а задом к стене с колючей проволокой. Прожектора им били на прутики антенн, на башни, на зачехленные орудия. Охраны рядом не было.

Иби достала из кармана зажигалку. Бензиновую. Оглянулась на него и щелчком отбросила ветрогаситель.

– Коктейль Молотова знаешь? Пьют не закусывая. И за дружбу!

– Иби!..