Записки гробокопателя
Шрифт:
Сейчас Илья Иванович сводил с индюком счеты. Ноги индюка были связаны. Илья Иванович натянул-таки полосатый носочек с помпоном на расщеперенный плоский клюв птицы и туго замотал содеянное изоляционной лентой.
Роман от хохота еле вылез из машины.
– Пусть теперь пощиплется, пидор, - тяжело отпыхиваясь, сказал старик. Уж и так ему, падле, червяков кидаешь, а он все сзади норовит... Ликвидирую...
– Пожалей животную, Иваныч...
Илья Иванович задумался. Снял заморскую кепку, подарок Синяка, вынул влажный вкладыш из газеты "Завтра", которой был подписчик, и выложил донце свежей
– Костеохондроз одолел... Сам-то куда, за вином?..
– Позвонить надо.
Москву дали сразу.
– Ответьте Дорохову, - приказывала телефонистка Ивану.
– Писатель Дорохов?
– ответил Иван.
– Приболел никак?
– Ванька, слушай меня! Ты делаешь на Сикина справку, такую же, как у тебя, мы ее публикуем. Сикин от стыда вешается, я живу с чистой совестью, ты живешь...
– Я не живу, - оборвал его Иван.
– Я сижу. Ты бы еще из кабинета Сикина позвонил.
– Иван, прости Христа ради. Но ты понял?
– Рома, - педагогически внимательным голосом начал Иван, чтобы не взбесить Романа, - ты обернут в воспоминания...
– Ответь однозначно: ты справку делаешь?!
– Жирный, ты рехнулся! У тебя вспенилось самолюбие. Сикин ноль, вошь подретузная. Ему в лучшем случае - два тычка плюс ложка крови. При помощи Синяка. А твоя праведная вдохновенность и воспаленная революционность и всегда-то были малосимпатичны, а сейчас и подавно... Кому все это надо?..
– Мне это надо! Мне!
– заорал Роман на весь переговорный пункт.
– Тебе все равно, а мне нет! Я член КСП! Он - директор. Значит, мой директор!.. А ты, видать, от своей богомолки заразился милосердием!.. Это не милосердие, а попустительство!..
Роман орал так, что телефонистка высунулась из своего дупла, а пожилые граждане кавказской национальности, скромно сидевшие на корточках по стенам в ожидании очереди, по всей видимости, армяне шабашники, вышли деликатно на лестницу.
– Рома, кончай истерить, - грубо оборвал его Иван.
– Истерика хороша у старых дев и оперных теноров. Советскому писателю она как слепому зухер!..
Ай да Ванька! Поди позлись на него толком.
– Иван, у меня куража нет больше тебя убеждать. Последний раз... Не хочешь справку делать - напиши в двух словах, как он тебя посадил...
– Донос писать не буду.
У Романа в кармане запищал пейджер, завещанный Синяком на время германской отлучки. Он и рвется, вероятно.
– Погоди, Иван.
– Роман достал пейджер, прочитал сообщение.
– Слыш, Ванюх, Синяк на проводе. Послезавтра на даче будет. Тебя требует и барышень.
– Проститутку будешь приглашать?
– Это ты про Таню?
– напрягся Роман.
– Нет, это я про Сашу.
Догадливый Иван Ипполитович. По рассказам все про нее просек, хоть ни разу не видел. Обидно, конечно, за Синяка, но из песни слова не выкинешь.
– Сам-то приедешь, Ванька?
– Дык, - сказал Иван многозначительно.
– Ясно. В дому запой?
– Отчасти.
– Тогда целую. Дождусь Синяка и приеду. Про справку думай. Кстати, что такое "зухер"?
– Да хреновина такая на объектив надевается. Рома, совет хочешь писательский?
– Ну?
– Если тебе неймется так уж, напиши про
– У меня же нет ни того, ни другого, ни третьего...
– Тем более, - сказал Иван, и Роман увидел, как Иван в этом месте кивнул удовлетворенно.
– Ладно, - сказал Роман.
– Целую. Буду Тане звонить.
Таня была дома. Конечно, приедет, привезет чеснок. Зачем? Но разговор кончился.
Бутылки позвякивали на переднем сиденье.
Роман думал о Ваньке. Умница Ванька все-таки. А ведь по логике должен был сгинуть в лагере: не здоровяк, не боец, не "пламенный революционер". Спасли его стихи, хотя он прекрасно сознавал всегда, что стихосложение - дело не мужское, более того - нездоровое, порожденное комплексом неполноценности, ибо, если комплекс полноценный, зачем заниматься графоманией? Уже написан Вертер. Ан, нет. Расписался в лагере за себя и за того парня. Тем более что память отменная: ни карандаша, ни бумаги не надо. Досочинялся до того, что перевел "Парус" Лермонтова ("Белеет парус одинокий...") на свой лад: "...Чтоб собачился капитан, И скрипел полосатый шкафут, Чтобы не было счастья и там, Как не было счастья тут..."
Обратно Роман не спешил - дело-то сделано. Ивана все-таки озадачил. Облака низко висели над дорогой. Не облака - минвата.
Роман свернул к помойке. Вороны сосредоточенно клевали отбросы. Роман подрулил к ободранному вагончику бомжей и, хотя из трубы шел невзрачный дымок, заходить не стал. Погудел, прислонил бутылки к двери и отъехал, помахав вышедшему хромому мужику.
– Хна на спирту не интересует?
– крикнул ему вдогонку бомж.
– На стекольный для шампуней завезли. Коньяком отдает, только моча черная.
Бомжи были очень почтительные. Роман ценил их расположение: в полутрезвом здравии они щедро делились биографиями. Трезвые бомжи были мрачны, подозрительны и неинтересны. Жили они двумя парами, сторожили помойку. Дело это было грязное, но нехлопотное и доходное. К ним частенько подруливали мусоровозы аж из самой Москвы, которых хранители свалки сначала для острастки посылали на далекую помойку под Гагарином, а потом, сжалившись, по сходной цене допускали нелегально вывалить груз у себя.
За их вагончиком был склад запчастей к услугам нуждающейся округи: аккуратно составленные неработающие телевизоры, пожелтевшие холодильники без дверей, велосипеды без колес и два ржавых остова "Жигулей".
Кроме биографий Роман имел у бомжей постоянный кредит. Услуги были обоюдными не только по бутылочной части - прошлой весной Роман помог жене одного густроиться в институт Федорова исправить полувыбитый глаз.
...А может, и действительно не надо было все это кадило раздувать, орать на Ваньку? Роман засомневался, как всегда, сделав важное дело. Эх, посоветоваться не с кем!
Гуревича два года назад сбил автобус. Люся получила премию в Париже, вприклад к ней трехмесячную стипендию и теперь обретается в Нормандии, среди коров, пишет и скучает.