Запрет на любовь
Шрифт:
— Ещё чего не хватало. Не надо портить нам аппетит, — вмешивается в их диалог глава семьи.
— Тебе кололи рисунок на коже иголкой? — спрашивает София.
— Да.
— Фу, — кривится она.
— Ешьте уже молча.
— Ян, ну куда мне столько? Я не хочу! — протестует мама, когда батя накладывает ей в тарелку гору котлет.
— Ешь. Таблетки выпила?
— Контроллёр, — закатывает глаза и забирает со столешницы блистер.
— Как вы себя чувствуете?
— Нормально.
—
— Спасибо.
— Такая вся красивая. Цветущая.
— Слышь, ценитель женской красоты, притормози с комплиментами, — батя посылает в сторону Ромасенко взгляд «заткнись или отгребёшь».
— Мальчики, разбирайте овощи. Это вкусно и полезно.
— У нас будет второй Марсель, — объявляет присутствующим София.
— Милая, ещё неизвестно.
— Как назовёте? Ну, типа, у вас же есть своя собственная традиция, — на лице Макса дебильная лыба.
— Много будешь знать — состаришься.
— Ян Игоревич, ну интересно же.
— Жуй молча, Ромасенко.
— Угу.
— На самом деле, мы решили так: если родится мальчик, то Пётр, — рассказывает мама. — Насчёт имени для девочки — пока думаем. Это сложнее. Нева мне нравится, но сочетание с отчеством не очень.
— Локация — Питер, — догадывается Макс. — Понятно.
— Да, наш любимый город. Когда-то Ян Игоревич окончательно покорил моё сердце именно там.
— Что он сделал?
Любопытные, блин. Вечно распирает на вопросы.
— Спас ребёнка. Вытащил его из квартиры, в которой был пожар.
— Дарин, завязывай.
Ошалело глазею на своего отца.
— Мне так страшно было. Ян спускался с этим мальчиком по фасаду здания. Зима. Мороз. Огонь. Толпа людей. До сих пор по телу мурашки…
— Как супергерой спускался? По стене? — Софа комично замирает с котлетой во рту.
— Ага.
— И че эт мы про эту историю ни разу не слышали? — насупившись, спрашивает Милана.
Мама загадочно улыбается и пожимает плечом.
— Папа покатал меня на теплоходе, а ещё показал, как выглядит ночной Питер с крыши.
Родители переглядываются. Он хмурится, явно недовольный её откровениями. Она в ответ хитро ему подмигивает.
— Там чё-то ещё было? — выпаливает Ромасенко.
— Ты дебил совсем? — толкаю я его.
— Терпение моё испытывает, — поворачивается к нам отец.
— Сорян, Ян Игоревич.
— Ой, ребят… — мама складывает ладони под подбородком и смотрит на нас горящими глазами. — На самом деле, у вас сейчас такое классное время, — вздыхает. — Лучшие годы…
— Чё классного, тёть Даш? Школа ненавистная, ЕГЭ это дурацкое, поступление грёбаное.
— А ещё мечты, настоящая дружба и первые серьёзные чувства.
— Ага, у кого-то по ходу зарождаются к Джугашвили, — цедит Ромасенко,
— Заткнись. Не называй её так, уже говорили на эту тему, — отзываюсь хмуро.
— В поход завтра идёте?
— Да. На фиг бы он сдался.
— Реально. Почилить бы тупо в кровати, а там щас начнётся: палатки, костёр, грёбаные разговоры о важном.
— Глупые вы. Потом будете с такой теплотой об этом вспоминать.
— Это навряд ли, — кривится Макс.
— Так, ладно, чайник закипел. Кто будет мой фирменный сметанник, поднимите руки.
Единогласно, естественно.
— Голодающее Поволжье, — качает головой батя, глядя на взметнувшиеся вверх грабли.
Глава 18
Тата
Буркнув водителю «доброе утро», злая и сердитая сажусь в машину.
Вы спросите почему? Да потому что добрым это утро никак нельзя назвать.
Подползаю к окну и затыкаю уши наушниками, демонстрируя своё нежелание общаться.
Разблокировав телефон, выключаю авиарежим и захожу в мессенджер. Там горит от незнакомого номера ещё несколько новых сообщений. И нет, они не от папы. Это Абрамов мне пишет.
Раздумываю над тем, чтобы удалить чат, не читая. Свайпаю. Палец зависает над экраном. Поджимаю губы и всё-таки просматриваю вчерашние сообщения, а также читаю те, которые он прислал ночью.
«Джугели, хэй! Смотрю твои фотографии во Френдапе»
«Зачётная у теннисисток форма (смайл с потёкшими слюнями)»
«Ещё эти меня прикололи»
Фото. Фото.
«Поставлю себе на заставку»
«Чем занята, (картинка дятла)?»
Придурок.
Типа отсылка к тому, что я — стукачка?
«Сохрани мой номер. Он тебе понадобится»
Да уж конечно! Жди.
Музыкальный аудиофайл.
Нажимаю на воспроизведение.
Это песня. Совершенно точно новая. Потому что все остальные песни его группы я прослушала ещё в тот вечер.
«Что скажешь, Джугели?»
Прилетает, едва успеваю прогнать трек второй раз.
Кучерявый хулиган тоже в сети. Вышел проверить, ответила ли я? Или просто совпадение?
«???»
«Отстой» — печатаю и незамедлительно отправляю.
«Скептический смайл»