Chercher l'amour… Тебя ищу
Шрифт:
«Закройся!» — еще раз отдаю приказ. — «Потом обсудим твою предубежденность по отношению к несчастным людям. Что ты видишь, старый пень?».
«Хм!» — прищурившись, вояка внимательнее стал вдаль смотреть. — «Ни хера здесь нет, Святой. Ни херушечки. Все сдохли, спрятались или ушли в подполье. Ты, кстати, видел из каких дыр они вылазят?».
Еще бы! Такое, откровенно говоря, я не забуду никогда.
«Словно черти из преисподней. Морг-морг, а двуногие землеройки из вонючей пиз.ы вдруг машут нам АК. Ненавижу, когда так!» — он смачно сплёвывает коричневый комок на землю.
«Так?» — я оборачиваюсь на идущую следом за нами тяжелую машину. — «Какого черта
«А?» — слишком разговорчивый сосед по «танку» туда же обращается лицом.
«Они тормозят? Какого черта? Я не получал приказ!».
«Тихо как, майор!» — армеец чересчур одухотворенно шепчет.
Обманчивая тишина. Зловещее безмолвие. Мертвецкий вакуум. Почти космическая пустота.
«Блядь! Какого хрена, Крот?» — я вслушиваюсь в скрипящий радиоэфир, в котором командир той притормаживающей машины меня о чем-то сумбурно предостерегает. — «Не было приказа. Ты подставляешь нас. Коксу и сюда. Мы на марше, а ты…».
«Майор!» — внезапно болтающий без умолку товарищ отвешивает оплеуху моей каске. — «Двенадцать часов! Там! Снайпер или показалось?».
Е. ать! Непролазная грязь и гребаная глухомань. Здесь жить нельзя. Как эти люди в такой глуши ютятся? За что они воют и чего вообще хотят?
«Занять оборону!» — рукой размахивая, я отдаю чертову команду и быстро поворачиваюсь на двенадцать гребаных часов.
Засада? Тактическое окружение? Позиционная херня?
«-ят» — разговорчивый матерый хрен резко и негромко крякает, а после теплой кровью вперемешку со студенистыми мозгами и острыми костями увесисто забрызгивает мою рожу.
Все! Человеческий финал, конец и гребаная смерть…
— А это сто? — разлегшись по-царски на своем маленьком диване, сын крохотными пальчиками бережно прикасается к раскачивающейся тяжелой медали.
— Это награда, сладкий, — наклоняюсь, поворачиваю голову, чтобы взглянуть «за что».
— Сто это знацит? Их оцень много, они звенят, как монетки, — смеется, поддевая ноготочком золотистый ободок.
По сути дела, они ими и являются. Такая у военных своеобразная оплата за идеально выполненное задание, выданное государством.
— Я старался, чтобы получить их…
— Ты злися? — сын меня внезапно обрывает.
— Нет.
— Я нецяянно.
Он сильный, хоть и худенький малыш.
— Я знаю.
— А это сто? — он задирает голову, смешно выкручивает шейку и глазками указывает на лежащий на тумбочке возле изголовья пухлый кожаный фотоальбом.
— Книжка с фотографиями.
— Цьи?
— Мамины и мои. Хочешь посмотреть?
— Я не знаю, — плечами пожимает.
— Спать хочешь?
Он так тяжело вздыхает, как будто всходит на Голгофу, неся свой тяжкий детский крест. За все то время, которое мы провели вместе, я понял, что процесс укладывания или отхода ко сну — не самое лучшее, что можно себе представить, когда речь идет об очень непоседливом мальчишке.
— Нет, — отрицательно мотает головой. — А мама где?
— Мама занята. Это мы с тобой молодцы. Хорошо поели, потом убрались и помылись, а ей теперь тоже нужно привести себя в порядок…
— А-а-а-а! — прокручивает пальчиками пододеяльник с нарисованными смешными динозаврами, ухмыляется и тут же в широком, абсолютно нескрываемом зевке растягивает мелкий рот.
— По-моему, ты меня обманываешь? — подмигнув, пристраиваю задницу возле него. — Можно рядышком прилечь? Не возражаешь? — хлопаю ладонью по свободному, на первый взгляд достаточно просторному, месту. — Обещаю быть ниже травы, тише воды и не толкаться.
— Да, конесно, — он шустро
— Отлично! — незамедлительно забираюсь внутрь под любезно распахнутое маленькое одеяло. — Ух, как у тебя тут тепло! — в точности, как он, вожусь. — Погреешь, сладкий?
— Ты сто, замёлз? — улегшись на бочок, лицом ко мне, сын, удивленно выпучив глазенки, задает вопрос.
Есть немного! То ли это температурная дрожь, то ли нервный приступ. Кто сейчас такое состояние разберет?
— Читать будем? — окидываю взглядом близлежащие деревянные поверхности на предмет детской познавательной литературы.
— Нет. Не хоцю. Давай плосто полезым…
Полежим?
…Вонючие черти не дают мне высунуться или отдохнуть, чтобы отдышаться, перекурить или просто, прикрыв глаза, в абсолютной тишине помедетировать и перевести загнанный и сбитый с кромки дух. Поливают из всего, что есть в их диком оружейном арсенале. Расставив руки и ноги, старательно изображая неповоротливую в защитной амуниции морскую звезду, случайно утонувшую в большой грязи, прищурившись, внимательно слежу за небом, в котором периодически проскакивают маленькие металлические птички. У нас есть новый вид оружия, впрочем, как и новый тип войны. Подобная цивилизация пришла и в отдаленные, забытые Боженькой, малообразованные регионы. Там наверху живет и гордо здравствует никем неконтролируемое царство смертельно опасных злобных дронов, самостоятельно наводящихся на живые цели, и от которых нет, как правило, спасения. А мы, бравые и уязвимые солдаты, честная и легкая мишень для них. Осматриваю, ощупываю, хлопаю и пробую свою намокшую разгрузку. По-моему, труба дело! Свинцовые запасы практически истощены. Карманы парусят, пружинят, а отстрелянные сменные рожки раскиданы по сторонам. Питьевая вода почти закончилась, а бронежилет до кевларовой ниточки насквозь промок. Радует, что я пока не ранен, но сильно огорчает — чего уж тут, я говорю, как есть, — что я, похоже, тут один. Радио молчит, а в ближнем радиусе возможного взаимодействия нет шевеления и признаков не то что жизни, но даже и борьбы. Сколько нас было? Десять? Пятнадцать? Двадцать пять смешливых гордых молодцов? Конкретное число, похоже, я не помню. Не помню — охренеть, но запросто могу назвать все наши позывные.
Ушлый тихий Крот; непробиваемый и стойкий по натуре, с колоссальной выдержкой, высокорослый и блондинистый, деревенский парень — Снеговик; южанин, он же горбоносый, смуглый, с характерным вызовом во взгляде, жгучий брюнет с великолепными голубыми глазами Мексиканец Педро; еще был мерзлый северянин, кажется, для избранных — гордый Рёриг, и Варяг — для остальных; еще Ванятка — заблудший темнокожий иностранец; конечно, бывший пехотинец — Матрос и Павлик Смелый, тот заоблачно мечтающий о побывке на дом говорливый надоедливый, по личным ощущениям немощный, «старик»… Их больше нет, зато в насмешку Мудрый Свят — живой и невредимый! Одна граната! Жалкая лимонка. Маленькая всадница лукавой шустрой Смерти. Ура, ура, ура-а-а-а! Теперь я снова чувствую, что не один…
— А посему папа за нами не плиходит? — сынишка пропускает тоненькие пальчики через здоровые мои, пытается нажать, сдавить и показать мне силу. Он крепко стискивает зубки, скрипит, кряхтит и тужится. — Ты осень сильный. Мой папа тозе сильный, но…
— Ты за ним скучаешь, сладкий? — я чувствую острейшие уколы ревности и даже лютой зависти к тому, что Красов по-прежнему для Игорька свой чуткий «папа», который не торопится забрать из вымышленного садика несобственного маленького мужичка.